Любовь без обязательств (СИ)

Отмечать довольный блеск в глазах покупателей, когда они покидают наш бутик со стильным пакетом глубокого красного цвета.

Кожу живота до сих пор покалывает. Ровно в том самом месте, где касались его руки.

Можно обманывать кого угодно... Но есть один человек, которому врать я не привыкла.

Вернее, два.

Моя бабуля Зоя Александровна и я сама.

Эта честная особенность заставляет меня признаться, что несмотря на всю грубость и хамство, присутствие брата Андрея Громова меня слишком волнует. Мой мозг не управляет телом.

Это странно. Потому что такое происходит со мной впервые за двадцать восемь лет.

Отпустив очередного посетителя, оставившего в нашей кассе пять средних зарплат по стране, решаю немного отдохнуть. Помещение магазина оборудовано камерами, поэтому из своего кабинета слежу за тем, что происходит в зале.

Невольно обращаю внимание на экран телефона, который показывает текущее время. Ровно семнадцать-семнадцать. По привычке загадываю желание. Оно чисто женское. Хочу, чтобы меня любили. И я поскорее выкинула из головы последние два дня.

Помутнение какое-то.

На экране тут же всплывает сообщение:

«Зайди. Надеюсь, разберешься с дорогой?»

Мне даже догадываться не нужно, кто является отправителем. Откуда у него номер?

Приказной тон – это визитная карточка Глеба Громова. А намеки на мои низкие умственные способности – манера, выбивающая меня из колеи.

Что ему может быть надо?

Вероятно, что после нашей сегодняшней встречи, цивилизованным людям нужен разговор. Что-то типа «посмеялись и забыли» или «с кем не бывает». Так ведь?

Может не идти? Даже ""пожалуйста"" не написал... Ни вкуса, ни воспитания...

Долго раздумываю, перечитывая вновь и вновь сообщение с незнакомого номера. А потом резко встаю.

Не дождется, чтобы я спасовала.

Рассмотрев себя в зеркале женского туалета и удостоверившись в том, что тушь не потекла, а цвет лица такой же идеально ровный, как и утром, отправляюсь в святая святых «Вавилона». Приемную генерального директора.

Здесь тихо и прохладно.

Секретарь, женщина лет сорока, вежливо указывает мне на вход в кабинет. Переминаюсь с ноги на ногу и решаюсь.

На мой стук слышится негромкое «Да» и я открываю дверь.

- Проходи, - сидящий за столом мужчина, отрывается от ноутбука и кивком указывает на кресло напротив. Обстановка вокруг кричаще-мужская. В воздухе аромат все той же туалетной воды и кофе.

Размещаюсь в кресле и скрещиваю дрожащие руки на груди. Это какая-то магия. Почему я так реагирую на этого мужчину?

Его глаза безотрывно следят за мной с равнодушным видом.

- Мне же не нужно просить тебя не распространяться о том, что произошло в субботу? – спрашивает он, прижигая меня взглядом к креслу.

Лицо тут же вспыхивает огнем негодования. Он что издевается?

- Я и не собиралась.