Любимая игрушка Зверя

- Разве у Багрова сыновья есть? – спрашиваю чуть слышно.

- Сын, - усмехается. – Только один. Никита Сергеевич. Когда он в универ приходит, все по струнке ходят, глаза в пол, никаких лишних слов. Парень натурально бешеный. У него башка не в порядке. Говорят, сейчас спокойнее стал, но пару лет назад такое творил, что народ до сих пор потряхивает. Как бы снова не сорвался, новую бойню не устроил.

- Бойню? – во рту предательски пересыхает.

- Не проси, тут ничего рассказывать не стану, - отрицательно мотает головой. – Может, позже, у себя дома, на кухне. Короче, не важно это. Вряд ли ты этого малолетку сумеешь подцепить. Зато отец адекватный, свое отвоевал. Матерый волчара.

- Наташа, - обрываю и поднимаюсь. – Прости, но мне пора. Перерыв заканчивается. Надо спешить. Я побегу. В другой раз пообщаемся.

- Эй, ты же не поела ничего? – удивляется.

- Извини, - отмахиваюсь. – Не хочу босса злить.

Действительно мчусь обратно в офис. На негнущихся ногах передвигаюсь. Сердце одержимо стрекочет, по ребрам молотит, в пыль обратить жаждет.

Неужели Никита учится? Сейчас. До тридцати лет студент? Безумие. Бред. Хотя, если его отовсюду выгоняли из-за скверного характера… Вполне вероятно.

Черт. Да с ним все вероятно. Всегда.

Захожу в лифт, достаю мобильный и забиваю в поиск браузера запрос. Имя. Фамилия. Жду. Считаю мгновения.

Закрываю глаза. Открываю. Ощущение, точно веки под тонну весят. Тяжело. Очень. Бой пульса все громче. Жму на первую ссылку, открываю статью в известной на весь мир сетевой энциклопедии.

Никита Багров. Дата рождения.

Взгляд режет. Моргаю для верности. Снова и снова.

Это же ошибка. Ошибка. Да? Этого просто быть не может. Ну не бывает ведь так, чтобы настолько сильная разница.

Ему двадцать три. Между нами десять лет. Бесконечность. А я ничего не заметила. Не поняла, не почувствовала, даже не заподозрила.

Проверяю еще несколько статей. Фотографий не обнаруживаю. Но и имени достаточно. Вряд ли у Багрова есть еще один тайный сын по имени Никита. Дата рождения во всех источниках совпадает.

Он младше меня. Зверь. Младше.

Мысли путаются. Обрываются. Почва уходит из-под ног. Ускользает. На меня обрушивается шок.

Я отказываюсь принимать правду.

Господи. Совсем молоденький мальчик. Десять лет разницы. Звучит кошмарно. Абсолютно нереально.

Я его за ровесника приняла. Думала, чуть старше или может чуть младше, но не слишком, на пару лет максимум. Это вообще не казалось значимым и важным.

А теперь ледяная волна осознания увлекает на дно.

Створки лифта открываются. Пулей вылетаю наружу. Несусь по коридору как чокнутая, дорогу не разбираю, сама не понимаю, что ощущаю, и вдруг на полном ходу в кого-то врезаюсь.

- Шустрая, - хриплый голос, будто петля. – Обороты сбавь.