Любимая игрушка Зверя

Хотя бывали моменты, когда я мечтал себе жилы перекусить, перегрызть, лишь бы все это дерьмо из меня вытекло, лишь бы ничего общего с этим ублюдком не иметь. Ненавижу гада.

- Иногда достаточно посмотреть в твои глаза, чтобы понять, я не зря топчу эту землю. Я не все успел, не все сберег. Но главное сохранил. Надеюсь, когда-нибудь ты поймешь и примешь мой выбор. Я не мог поступить иначе.

Мог. Сука. Все ты мог. Гребаный манипулятор. На больное давит. Четко понимает, куда врезать. Ему не нужен никакой ринг, чтобы приложить меня и об колено поломать. Раз и готово.

У моего чертового отца была одна-единственная одержимость. Не баба. Бабки. Деньги. Хрустящие зеленые бумажки. Золото. Всякие побрякушки. Акции. Долбаные ценные бумаги. Вся эта хренота. И каждый, кто оказывался между ним и его проклятой целью, неизбежно страдал. Погибал. Был разрушен и стерт с этой земли.

Успех отца, его феерический взлет от низа до вершины мира, все это кружило башку очень многим, дурманило и будоражило. Люди болтали, будто за свои богатства он заключил договор с дьяволом. Продал собственную душу, только бы получить свою мечту. Ха, наивные. Стал бы он продавать что-то свое? Личное? Собственное? Нет, никогда. А вот всех, кто имел неосторожность ему довериться, хоть как-то открыться, показать слабые места… всех до единого он продавала. С потрохами. Кого дорого. Кого дешевле. Похрен. И хуже прочих доставалось тем, кто смел его полюбить. Их в первую очередь отправляли на корм адским псам.

- Я горжусь тобой, сынок. Ты всего достиг сам. Никогда и ничего у меня не просил. Шел напролом. И пусть я одобряю далеко не все твои решения, все равно чувствую восторг, глядя на то, чего ты добился без какой-либо помощи.

Пиздец. Вранье льет из него как из ржавого ведра. Он прекрасно понимает, что я чую ложь, безошибочно различаю чертову вонь лицемерия. Но ему наплевать. Суть беседы вскроется дальше. Надо подождать. Разрешить ему целиком и полностью излиться."

"Отец на дух не выносит то, чем я здесь занимаюсь. Считает, растрачиваю талант. Уверен, я должен перекладывать бумажки из одной стопки в другую, греть жопу в очередном его офисе, возглавлять какой-то дебильный филиал. Желает, чтоб я от скуки подох, забыл про бои без правил, перестал маяться ерундой и занялся делом. У него давно на меня большие планы. Я должен унаследовать все состояние, должен возглавить империю, должен занять место его царственной задницы на троне. Правда, есть проблема: ни черта я не должен.

Хотя осознаю реальность четко. Будь воля моего отца, он бы мигом все гайки закрутил. Нет у меня никакой самостоятельности. Бабло поднимаю, регулярно, по плану. Но стоит моему папаше захотеть, «Питбуль» прикроют за секунду, менты перестанут покрывать заведение, повяжут всех. Занавес упадет по щелчку.