Любовь в заказе не значится

Без распоряжения так глубоко копать не стал, но раз надо…

- Надо, - без колебания ответил Игорь.

Возможно, рыться в жизни Ольги за ее спиной было не лучшим решением, но слишком многое в ее поведении оставалось загадкой.

Стерва возле хосписа и женщина, с которой он провел последние десять дней, не могли быть одним и тем же человеком. Нынешнюю Ольгу пока не хотелось отпускать на все четыре стороны. Слишком с ней было хорошо. Не знал, что так бывает. Однако встречаться снова с другой ипостасью Власовой не хотелось еще больше.

Та была как пуля со смещенным центром тяжести. Предугадать, куда и когда ударит - невозможно, отразить - подавно. Оставалось или всегда держать наготове веревку и кляп, или немного запачкаться. Для своего и ее спокойствия.

- Что-нибудь еще? - как бульдог, истосковавшийся по команде «Фас!», Мартынов загорелся энтузиазмом.

Хотел бы Игорь сам знать ответ на этот вопрос. Будет ли достаточно запросить еще пару бумажек или потребуется более основательное расследование? Хотелось верить в первое.

- Может, все же?.. - проявил инициативу Виктор. - Соседей аккуратно опросить, с бывшими мужиками пообщаться. Жучков парочку поставить. В машину и на работе. При большом желании, телефон тоже можно послушать. Технически это самое простое.

Игорь на секунду задумался. Грязи в прошлом Власовой он не боялся. Вряд ли там было что-то кроме обширной коллекции мужиков. Работу свою она любила, так что, скорее всего, там тоже копать не стоило, а соседи… за последнюю неделю те наверняка услышали много нового. В том числе в его исполнении.

- Нет, больше ничего не нужно, - усмехнулся он сам себе.

- Точно? - начбез встал из кресла.

Получив задание, Мартынов ушел. Результат он обещал к вечеру сбросить на электронную почту. Просить ускорить Игорь не стал и благополучно вычеркнул эту задачу из своего плана.

К середине вечера оказалось, что зря.

К концу рабочего дня Игорь ощущал себя выжатым как лимон. Голова гудела, желудок от пяти чашек кофе болел, а на телефоне так и висело неотвеченным утреннее сообщение от Ольги. Непривычное, словно не от знакомой ему журналистки-разоблачительницы Власовой, а от девочки-подростка: "Как дела?".

Как ни паршиво было осознавать, но где-то, создавая свою маленькую империю, он ошибся. При таком количестве исполнителей, их зарплатах, суммах на его собственных счетах все должно было быть иначе.

В идеальной реальности сообщение давно было бы прочитанным и отвеченным, головы болели бы у всех вокруг, кроме него. А желудок вместо кофе медленно переваривал бы ужин. Вкусный, приготовленный в хорошем ресторане и съеденный под приятную неспешную беседу с шикарной женщиной.

От картинки, которую нарисовало воображение, стало еще поганее.