Она любит плохих парней

Заставляю себя вспомнить все оскорбления, унижения, периоды безразличия, пощечины, вкус слез и боль в горле после неконтролируемых приступов гнева, когда Рома едва ли напоминал того парня, которого я в действительности хотела любить.

Приподнимаю подбородок и двигаюсь вперед, представляя себя Чудо-женщиной, для которой любые удары все равно что касание пера. Ставлю запрет на боль и слезы, поднимаюсь в лифте на шестой этаж и уверенно жму на кнопку звонка, игнорируя предательскую дрожь в пальцах. Из квартиры доносятся шаги, щелкает замок, и открывается дверь. В нос ударяет знакомый запах, оставляя внушительную царапину на броне, – ананас и тунисский розмарин. Я лично выбирала этот аромат, чтобы чувствовать себя в этой квартире уютно и комфортно. Хотела поверить, что у меня наконец-то есть дом, где любят и ждут. Еще один самообман, да я просто мастер иллюзий. Интересно, это все-таки психологическое отклонение или повод для гордости?

Рома проводит рукой по влажным волнистым волосам, оглядывая меня с ног до головы. Надеялся, что я примчусь к нему в секси-костюме и отдамся прямо в коридоре, как это обычно бывало после крупной ссоры? Похоже на то, ведь на Роме одни только шорты, а на шее и груди сияют красно-фиолетовые пятнышки. Наверняка аллергия на расставание.

– Ты долго, – говорит Рома с насмешливым недовольством и пропускает меня в квартиру. – Думал, уже не придешь.

– Подумай еще, – отвечаю я, перешагивая через порог.

Снимаю сапоги, расстегиваю пальто и прохожу в гостиную. Фотографий нет, книги, что всегда лежали на подлокотнике дивана, раскиданы по подоконнику. Подхожу ближе, и сердце обливается кровью при виде погнутых обложек и замятых листов. Только за это я с удовольствием бы выкинула Рому из окна.

– Надеюсь, твой новый парень не против, что ты здесь.

– У меня нет парня, – холодно цежу я, собирая книги в стопку, и нежно прижимаю ее к груди.

– Вот только не надо…

Резко оборачиваюсь, воинственно вскидывая подбородок:

– Ты хотел поговорить? Говори, я слушаю.

Рома нервно дергает ртом и шмыгает носом, презрение проступает на его лице, подсвечивая покрасневшие глаза. Вглядываюсь в них и понимаю, что душ не помог Роме протрезветь. Он либо все еще пьян, либо…

– Ты серьезно позвал меня на разговор, когда сам не в адеквате? – хмуро спрашиваю я.

– Я в адеквате! – отрезает он гневно. – Просто не выспался.

Если бы я знала его пару недель, то поверила бы, но мы, к сожалению, давно знакомы. Ныряю в арку, что ведет на кухню, на большом круглом столе бутылки, стаканы, смятые салфетки и белые разводы. Вот и рассыпался прахом план о спокойном разговоре. Не то чтобы я сильно на него рассчитывала, конечно.

– Это осталось со вчера, – слышу напряженный голос Ромы за спиной.