Легкие шаги безумия

До Новодмитровской улицы, где находилась редакция, было недалеко, но очень неудобно добираться городским транспортом – сначала метро с пересадкой, потом четыре остановки на троллейбусе. Лена решила поймать машину. Она подняла руку, голосуя. Через минуту остановился черный «Мерседес».

Владельцы иномарок редко подрабатывают частным извозом. «Мерседес» был не «шестисотый», не новый, никого, кроме водителя, в машине не было, но Лене на мгновение стало не по себе.

«Не надо было голосовать… Но он один, а в метро, в троллейбусе и на улице тоже может случиться что угодно», – подумала она и взглянула на часы. До начала планерки осталось двадцать минут.

Человек в шерстяной английской кепке, надвинутой низко на лоб, и в затемненных очках перегнулся и открыл переднюю дверцу.

– Новодмитровская, за Савеловским вокзалом. Тридцать тысяч, – сказала Лена."

"– Поехали, – кивнул водитель. Она села на заднее сиденье.

– Лучше через Бутырский вал, на Новослободской могут быть пробки, – сказал водитель, не оборачиваясь, – вы ведь спешите.

– Да, очень спешу. – На работу?

– Да.

Некоторое время ехали молча.

– Не возражаете, если я закурю? – спросил водитель.

– Пожалуйста.

– А вы не хотите? – Не оборачиваясь, он протянул ей открытую пачку каких-то незнакомых, вероятно, очень дорогих сигарет и зажигалку «Ронсон».

– Спасибо, – Лена вытянула сигарету. Ей действительно хотелось курить, она нервничала, а свои забыла дома впопыхах.

– Вы, простите, случайно не в журнале «Смарт» работаете? – спросил водитель, выруливая на Новослободскую.

– Да. А как вы догадались? – удивилась Лена.

– В позапрошлом номере была ваша фотография.

Действительно, главному редактору пришла идея сделать фотомонтаж на разворот под названием: «Знакомьтесь, редакция». Там были фотографии почти всех сотрудников. Редакционный фотограф носился по отделам со своим «Кодаком», как бандит с пистолетом, и щелкал всех неожиданно, чтобы получилось как можно смешней и неофициальней.

Лена попалась за компьютером. Она успела оглянуться и сказать: «Коля, не надо, я плохо выгляжу» – и тут ее щелкнули. Но фотография вышла вполне приличная. Во всяком случае, Лену можно было узнать.

– Вы Полянская Елена Николаевна, – продолжал водитель, – заведуете отделом литературы и искусства. Вам тридцать шесть лет. Вы замужем, у вас есть двухлетняя дочь. Ее зовут Лиза.

У Лены сильно стукнуло сердце. Кроме имени и должности, под фотографиями ничего написано не было.

– Простите, – спросила она как можно спокойнее, – мы разве с вами знакомы?

– Да, мы встречались с вами очень давно и не в Москве. Но вы совсем не изменились с тех пор, просто удивительно.