Кровавый квартал

Грейсон распахнул дверь и включил свет. Я задержала дыхание, заходя в комнату. Поначалу я не могла понять, на что именно смотрю, но чем дольше вглядывалась, тем больше все начинало обретать смысл. Мы словно попали в фильм про ФБР, где у них есть огромная комната с картами преступлений и вырезками из газет. По стенам тянулись красные линии. На карте были приколоты кнопками даты и метки. Там были фотографии с мест преступлений: тела, некоторые в черных пластиковых мешках, другие — крупные планы с изображением вырезанных на людях символов.

— Что… что это все значит?"

"— Это величайший серийный убийца всех времен. Мне все равно, что говорят другие. Они могут спорить со мной до посинения, но… — Грейсон указал на стену с фотографиями, на которых маркером написана фамилия покойного. — Он — бесспорно номер один. Лучший из лучших. Человек, которого никто никогда не поймает. Разве они не прекрасны? — Грейсон подвел меня к ближайшей стене и нежно провел рукой по одной из фотографий, любуясь ею. Это был крупный план женщины, снятый от живота до лица. Ее кожа была вырезана, как художественное полотно. Глаза отсутствовали, вместо них пришита цветная ткань. Я смотрела на фотографии, и мой желудок явно не разделял его восхищения.

— Это его ранние работы. Поздние еще лучше, — снова начал Грейсон, ведя меня вдоль стены и указывая на тюремные фотографии. — Вот эти — его поздние жертвы. Каждый из этих людей был в списке самых разыскиваемых ФБР.

— И все они мертвы?

Грейсон кивнул, его глаза горели от маниакального возбуждения.

— Все.

— Не понимаю. Почему ты показываешь мне это? Ты хочешь его убить?

Его рот приоткрылся от удивления.

— Нет… ну, я бы убил его, если бы это был единственный способ стать лучшим, но, если честно… — Он потер затылок. — Если только он не тренировал бы меня, я вряд ли смогу достичь его уровня. Сотни убийств, и это только те, что мне удалось найти в газетах или в дакрнете. Нет, я считаю его наставником, кем-то, на кого хочу быть похожим.

— И никто не знает, кто он? Как это возможно?

Он пожал плечами.

— Теперь я знаю, кто он. — Грейсон засунул руку в карман и достал квадратную салфетку из бара. Он протянул ее мне. Там написано: «Хамелеон». Я смотрела то на слова, то на лицо Грейсона, пытаясь понять, что он увидел. — Он пришел в мой бар. Заговорил со мной и сказал, что ему нравится моя работа, что она креативная.

Я не знала, что ответить. Поздравить? Еще один серийный убийца разгуливает по Новому Орлеану, знает, кто ты, и ему нравится, как ты убиваешь. Вряд ли я могла бы найти подобное поздравление на открытке Carlton15.

— Это… потрясающе, — сказала я, и Грейсон отпустил мою руку, чтобы подойти к доске, на которой были прикреплены всякие случайные вещи.