Купи меня дорого (СИ)

Передо мной широко расстилался коридор, погруженный в полумрак. Поразительно. В нем горделиво сочетались причудливая старинная мебель, антикварные светильники на стенах, шелковые обои с золотистым тиснением. И… потрясающей красоты картины.

Шла по коридору, открыв рот. Ренуар и его «Площадь», узнаваемые мазки Рембрандта, Веронезе. Я приблизилась. Это оригиналы?! Обалдеть… И таких картин тут множество.

В шоке оглядываюсь, пытаясь остановиться у каждой картины, в итоге мой медленный шаг превратился в какой-то заторможенный эффект. Еще было много дверей, но я не знала, имею ли я право заглядывать в них. Впрочем, одна из них в любом случае должна быть выходом из этого коридора.

Решившись, открываю первую попавшуюся, и, с грохочущим сердцем, столбенею. Комната нежилая. Спальня. Вся мебель и зеркала занавешены специальными чехлами. Кровать тоже под белой тканью. Стены отделаны деревянными панелями, с шелковыми вставками, как и в коридоре.

Следующая комната идентичная первой. Очередная нежилая спальня.

Открывая двери, обнаруживаю гостиную, тоже всю спрятанную в чехлах, посередине скрытый под тканью, рояль. Заглядываю в столовую, в библиотеку. Комнаты меньше и больше. Разные. Но всех их объединяет отсутствие жизни и огромное количество белой скрывающей материи. Только спальня хозяина сильно отличается от всего остального современным интерьером и отделкой.

Что это за гребанный замок? Он точно тут живет?

Очередная дверь ничем не отличается от остальных, я хватаюсь за ручку и поворачиваю ее вниз. Но не успев открыть дверь, шарахаюсь в сторону, потому что кто-то выходит с обратной стороны.

— Проснулась? — его взгляд пронзает насквозь, заставляя сердце пугливо трепыхаться.

Затем медленно и плавно спускается к моей груди, изгибам бедер, обжигая кожу, словно не смотрит, а касается. По плечам пробегают мурашки, и я с леденящим ужасом чувствую, как твердеют соски, проступая под тонкой тканью футболки. Он видит и это.

Обхватываю себя руками, как бы невзначай. Ян продолжает смотреть, даже не моргает.

Быстро опустив глаза, не выдерживая губительной глубины его омутов, рассматриваю его одежду. Хочется истерично рассмеяться, потому что наша одежда очень похожа.

Ну да, я же в его одежде. А у него тут все черное.

— Зачем ты меня сюда привез? — прокашлявшись, спрашиваю, пытаясь заглянуть за дверь, но он тут же ее закрывает.

— Нужно было отвезти тебя домой? — в голосе слышу легкую иронию. Снова обжигает чувство стыда за события вчерашнего вечера. Кошмар. Это, правда, была я?

Боже, меня тошнило на обочине, а он держал мои волосы.

— К друзьям, — неуверенно бормочу я, рискнув снова взглянуть ему в лицо. Ян выглядит утомленным и не выспавшимся.

— Я похож на извозчика? — поднимает бровь.