Крутой. Право на любовь

 – Это ты называешь “счастьем”?

– Вот скажи, чего тебе не хватает в этой жизни? – отец кривится, всем своим видом показывая, как же я ему надоела со своими вопросами.

Неужели и вправду не понимает, чего мне не хватает? Или делает вид, что не понимает. В любом случае, до него не достучаться. Как бы я не хотела… Как бы не пыталась…

Отец от своего не отступится.

– Тебе не понять, – я все-таки решаю уйти от правдивого ответа, но папа уже вдохновился, толкая свою пламенную речь:

– Всю жизнь я все делал для тебя. Все тебе дал, ни в чем не отказывал. Дорогие шмотки – на, дорогая. Заграничные курорты – все, что моя дочурка пожелает.

– Ты просто откупался, – я прерываю его вдохновение, так как заранее знаю, чем это все закончится. – Ты просто никогда меня не любил.

– Много ты понимаешь, соплячка!

– Да уж понимаю, поверь, – горько усмехаюсь в ответ, а внутри какая-то пустота. – Я выросла, но ты просто не хочешь этого признать.

Все неправильно в моей жизни. Не так, как я себе представляла.

И уж совсем не пахнет этим самым счастьем с любимым мужчиной и кучей детишек в огромном доме, о котором я так мечтала…

– Что ты, интересно, можешь понять? – отец со злостью ухмыляется, показывая оскал, как голодный зверь. – Ты даже ни дня нигде не работала!

– Потому что ты не давал!

– Чего мне не хватает, спрашиваешь? – я намерено делаю паузу, а отец так же намерено в ответ молчит. – Свободы, папа! Отпусти меня…

– То есть с этим, – отец кивает куда-то назад, кривясь, так как одно упоминание о Косте его раздражает до безумия, – ты обретешь свободу?

– В любом случае, это мой выбор, так что…

– Нет! – резко выдает отец и тут же довольно мягко добавляет: – Да пойми ты, он наглый, дерзкий и циничный адвокатишка, который полезет по головам, чтобы добиться своего.

– Я сказал – хватит!

Ну вот, а я так надеялась, что получится достучаться до отца. Понимала, что бесполезно, но тешила себя призрачной иллюзией до победного. Ведь он – самый близкий и родной мне человек. Отец. Папа. Другого, увы, не будет.

И очень хочется, чтобы он наконец-то меня понял…

– Ладно, будем считать…

Договорить я не успеваю, как начинает твориться что-то неописуемое. Водитель выворачивает руль, нам в лицо светят фары, меня кидает на отца…

– Что за хрень! – кричит мой родитель, прижимая меня к своей груди.

А после силой кидает меня на пол между сиденьями, а дальше…

Грохот, стрельба, крики. В ушах закладывает, машина резко срывается с места, а у меня нет сил даже подняться. Еле-еле прихожу в себя, кое-как поднимаюсь.

Трясу его за плечи, но на руках кровь. – Не-ет!

Машину снова разворачивает, и я падаю. Сильно бьюсь головой о дверь и… провал.

Голос Кости… Или просто мое воображение разыгралось.