Крутой. Право на любовь

И я на каком-то автомате делаю небольшой шаг назад, а после замираю.

Раз он так настойчиво требует сейчас мою фамилию, то знает ее наверняка. Откуда? Я ведь честно назвала в прошлый раз девичью фамилию моей матери – одно время я хотела на нее перейти, чтобы никто не знал, чья я дочь, и вот теперь…

– Зачем тебе моя фамилия? – я пытаюсь оттянуть время, хоть и понимаю, что надолго моей лжи не хватит.

Костя не из тех людей, кто пустит все на самотек.

И все равно добьется от меня правды.

Да и я, если честно, скрывать ничего не собираюсь, только вот не пойму, с чего вдруг такая агрессия?

– Красноармейская, двадцать восемь, – произносит мужчина чуть ли не по слогам, а я в ответ ухмыляюсь.

Вот оно что – адрес. Как все просто, оказывается. Раз Костя так уверено его произносит, то мой домашний адрес ему известен.

И причиной может быть только…

– Спасская, – я уверено произношу, не отводя пристального взгляда от своего собеседника. – Ульяна Викторовна Спасская.

– М-мм, – стонет Костя, подносит стакан к губам, но так и не делает ни одного глотка. – Твою ж…

И стакан летит в стену. Разбивается на мелкие осколки.

А по светлым обоям стекают остатки жидкости…

И снова мой папаша портит мне жизнь, сам того даже не подозревая!

Кто бы только знал, как же я его ненавижу!

– Я так понимаю, ты с моим папашей знаком, – на моем лице появляется горькая усмешка, и такая же горечь начинает жечь изнутри.

От безысходности. От невозможности что-либо исправить. Черт бы тебя побрал, папочка! Что ж ты так упорно портишь мне жизнь?

– Не просто знаком, – Костя злится, но все еще пытается балансировать на грани. – У нас с ним война. Твой отец…

– Да знаю я, – машу рукой в ответ, а на глаза наворачиваются слезы. – Ничего нового ты мне не расскажешь. Интересно, а в этом городе есть хоть один человек, кто скажет доброе слово о моем папаше? Скольким людям он дорогу перешел и жизнь испортил!

Последнюю фразу я бросаю на повышенных тонах, не замечая, что слезы градом катятся по лицу. Меня бросает в дрожь. Холодно. Я обнимаю себя руками, пытаясь согреться.

Не получается, хоть ты тресни.

Просто какая-то патовая ситуация.

– Он не знает, что мы знакомы? – спустя время интересуется Костя, а я лишь машу в ответ головой из стороны в сторону. – Иначе будут проблемы.

– Я не хотела тебя втягивать…

– Да я-то тут при чем, – мужчина пожимает плечами в ответ. – Одной больше, одной меньше – мне не привыкать, поверь. Как бы он тебе…

– Все, что мог, он уже сделал, – я снова горько усмехаюсь, сильнее обнимая себя руками. – Если бы ты только знал, как я его ненавижу!

Мне плохо. Очень плохо. Такое чувство, что земля уходит из-под ног, превращаясь в болото. Один неверный шаг, и меня затянет трясиной.