Котяра

Молодые обидятся!

И он протягивает мне бокал с розовой жидкостью.

– Что это?

– Компот.

Мы все вчетвером чокаемся. Паша и Костя пьют шампанское, Маруся – минералку. В тот момент мне не показалось странным, что ей не налили этого самого компота… До меня это дошло позже. Гораздо позже.

А компот, оказывается, необыкновенно вкусный! Пахнет лесными ягодами, травами и елками. Одновременно напоминает новый год и лето в деревне. И жажду прекрасно утоляет.

– Еще? – Костя снова наполняет мой бокал.

– Можно.

Я снова выпиваю. Просто великолепно. Я, наверное, в жизни не пила ничего вкуснее.

И вообще… Тут так хорошо! Так красиво! Вокруг только приятные люди… А я еще хотела уйти! Вот дурочка.

Я остаюсь!

– Налей еще, – снова протягиваю бокал Косте.

– Уверена?

– А в чем проблема?

– Да ни в чем.

И он наливает. Я выпиваю.

Оказывается, мы уже сидим на диванчике. Какой он уютный! Мягкий, пушистый.

– Диван как будто сделан из кошачьей шкурки, – говорю я.

И глажу подлокотник.

Костя подставляет свою руку.

– Меня погладь. Я тоже из кошачьей шкурки. Весь.

Я провожу кончиками пальцев по тыльной стороне его ладони.

– Ты совсем не пушистый, хоть и Кот.

– Мур-р-р, – произносит он.

А я смотрю на него – и глажу по щеке.

– Давно хотела это сделать, – вырывается у меня.

– Правда?

Его рука накрывает мою ладонь, задерживая на щеке. Он смотрит в мои глаза. У него такие огромные черные зрачки…

– Она не такая уж жесткая, – говорю я.

– Кто?

– Твоя щетина.

– Нравится?

– Да… Такое странное чувство. Как будто гладишь стриженного мягкого ежика. Ты ежик!

И я смеюсь, просто заливаюсь звонким смехом. Это так смешно! О, а рядом происходят еще более смешные вещи.

– Смотри!

Я толкаю Костю в бок.

И мы оба наблюдаем, как какая-то тетенька в бордовом бархатном платье с прической-башней лихо вертит задом под заводной трек, повернувшись спиной к угрожающего вида байкеру.

– Это кто? – спрашиваю я Кота.

– Это регистратор из загса.

– А почему она…

– А ее настойкой угостили во время регистрации. И прихватили с собой. Вернее, она сама запрыгнула на мотоцикл…

– Какой еще настойкой? – интересуюсь я.

– Неважно.

Я внезапно чувствую, что горло снова пересохло. Да что такое? Я же выпила три бокала компота!

– Я все еще хочу пить, – говорю я Косте.

– А есть ты не хочешь?

И он наполняет мою тарелку кусочками шашлыка и ломтиками овощей.

– Неа, – мотаю головой я.

– Да ты вообще, оказывается, без тормозов девчонка!

– Что, компота больше не осталось?

– Компота полно!

И он снова наполняет мой бокал. Потом, поколебавшись пару мгновений, наливает себе тоже.

– Не хочу от тебя отставать.

Выпивает. Наливает. Снова выпивает…

– Ну вот теперь мы на равных.

Мы чокаемся.

– За новую счастливую семью! – говорю я.