Конфликт интересов

— Как поездка?

— В этот раз невероятная просто. Подписал пару контрактов с мировыми журналами. Фоток наделал – за год не пересмотреть. И такие все… Не знаю, как буду отбирать на продажу. Встретимся?

Меня омывает теплой волной, и улыбка становится шире.

— Давай через час в кафе.

— Сбрось координаты, я буду там, — отвечает он. – До встречи.

Через час я едва могу усидеть на месте. Кручу головой по сторонам и постоянно возвращаюсь взглядом к дверям, чтобы не пропустить появление брата. И в этот момент в зал кафе входят несколько мужчин. Атмосфера тут же меняется, или так кажется только мне, но от них невозможно отвести взгляд. Три красавца. Статные, стильные, как на подбор. Такое ощущение, что понятие «подобное к подобному» списывали с них. Но один из них перетягивает на себя все мое внимание. Его черты резкие, острые, фигура крепкая, но без лишнего объема. Он идеальный. Его взгляд пронизывает до косточек, ведь он скользит им по мне ровно пару секунд. Но, когда мы пересекаемся, воздух вокруг как будто замирает и начинает потрескивать. Не могу объяснить этот феномен. Такое я испытывала только с одним человеком… с Темным. Но ведь это не может быть он. Слишком молод. Мой Темный явно старше меня, иначе откуда у него столько опыта и силы? Столько влияния. Он буквально парит в ауре власти. А этот мужчина… ладно, тоже. Но нет, слишком молод. В этом плане я консервативна. Мужчина должен быть старше меня хотя бы на год. Я практически незаметно трясу головой, с усилием воли отдирая свой взгляд от этого самца.

— А ты так и провожаешь грустным взглядом настоящих мужчин, размениваясь на всякое дерьмо, — констатирует знакомый голос, и я поворачиваю голову.

— Боже мой, ты на анаболиках? – спрашиваю я со смехом и встаю.

Денис заключает меня в медвежьи объятия и сжимает так, что из меня непроизвольно вырывается негромкий писк. Брат смеется, ослабляя объятия. Он держит меня на расстоянии вытянутых рук и рассматривает с головы до ног.

— Выросла, сестричка.

Я шлепаю его по груди.

— Не умничай."

"Мы усаживаемся за столик и делаем заказ. Я слушаю Денискины рассказы – мой папа всегда так называет монолог моего брата о его путешествиях, – но пропускаю половину, сосредоточенная на ощущениях. Затылок горит, как будто его припекает солнце. Я пару раз оборачиваюсь, пытаясь понять, откуда взялось это ощущение, но никак не уловлю сути. Каждый раз, когда я пытаюсь изобразить из себя сову, поворачивая голову на сто восемьдесят градусов, взгляд то и дело падает на тех трех красавцев. Я успеваю оценить их стильные деловые костюмы, ровную осанку каждого, непринужденные жесты. Но взгляд как будто примагничивается к тому единственному, который выше их всех. Не знаю… есть в нем нечто… Сила какая—то.