Гроза ада (БЕСсильный чемпион) [Компиляция 1-7]

К дорожке подтянулись ее подруги и моя команда, все окружили Стаса.

Я выпрямляюсь и сурово смотрю на пышногрудую.

- Это ради тебя он так старался в гонке?

- Д-да, - под моим взглядом она вжимает голову в плечи

- Кровь ему хотя бы вытереть не хочешь? – мои губы презрительно кривятся.

- П-прости, - девушка тут же падает на колени возле Стаса, засовывая руку в карман пиджака.

В ее ухоженных, наманикюренных пальчиках вспыхивает на солнце белоснежный платок. Несколько мгновение – и он весь в красном. Зато лицо парня теперь почище.

- Чего мой зам добивался? – допытываю девчонку, будто не в курсе.

- Номера моего телефона, - она выворачивает платок наизнанку и продолжает ухаживать за повергнутым.

- Ну и как? Заслужил? – нависаю над ней.

Девушка задирает голову, встречается со мной взглядом, тут же опускает обратно к спящему Стасу.

- А вы как думаете? – я оборачиваюсь к подругам пышногрудой. Смотрю на каждую, и они, неловко переминаясь с ноги на ногу, по очереди сдаются:

- Да, да, конечно, он ради Дорофеи себя не пожалел.

- Отлично, - одобряю их мнение, и девушки краснеют от похвалы. - Ручку и листок дадите подруге?

Сразу же пышногрудой протягиваются несколько ручек и несколько клочков бумаги. Девушка, красная как свекла, карябает свой номер и отдает мне. Я кладу клочок бумаги на ладонь Стаса и сжимаю его пальцы.

- Выронит же, - тихо шепчет Дорофея.

- Он - нет, - уверенно заявляю. – Мой зам точно не выронит.

Дорофея послушно кивает, ее глаза поблескивают.

Вообще жест, понятно, больше для пафоса. Конечно, номер запомнил. Так что Стас до пышногрудой Дорофеи, в любом случае, дозвонится. Оглядываю остальных длинноногих учениц.

- А у вас, сударыни, парни есть?

- Нет, - качают они головами.

- Могу вам предложить кандидатуры, - и указываю на свою команду в сторонке. – Не возражаете против моих рекомендаций?

Со вздохами, поглядывая на строгого меня, первая девушка, шатенка с вьющимися волосами, поворачивается к ребятам. Ее внимательный взгляд изучает предложенный ассортимент и спустя пару мгновений выбирает широкоплечего Миху.

- Эмма Листова, - подходит шатенка к здоровяку. - Мой номер…

За ней и остальные подтягиваются.

Вот и санитары мелькают на горизонте. Когда Стаса перекладываю на носилки, он просыпается, бледный и бессильный.

- Бес…капитан… я проиграл, да?

Крепче сжимаю его кулак с клочком бумаги.

- Чувствуешь? Это ее номер. Ты победил, чемпион.

Он недоуменно сдвигает брови.

- Но я ведь продул тебе, до финиша даже не дополз, как так?

- Очень просто, - ухмыляюсь. – Такие вот мы, чемпионы, - даже проиграв, побеждаем.

Мой зам слабо улыбается.

- Мне начинает нравиться быть чемпионом, капитан.

- Тогда быстрее поправляйся, заместитель капитана.