Кодекс Ассасина Том 2: Министерство магии

Он даже не спросил у меня никаких документов, удостоверения. НИ-ЧЕ-ГО! Вот же до чего людей алкоголь доводит, что верят во всякую чушь.

Когда я забрал лист, внутри меня всё перевернулось. Вот оно. Я почувствовал, что сделал первый верный шаг. У меня теперь было место. Гнилое, пропитанное дешевым спиртом и отчаянием, но место. Осталось немного подкрутить и первая часть моего плана будет готова.

Я закрыл заведение тем же вечером. Захлопнул дверь, повесил амбарный замок и пустил слух среди местных алкашей, что заведение закрыто навсегда. Одна из важных первоочередных задач это отучить сюда ходить всяких оборванцев. А сам стоял напротив и смотрел на здание, в котором ещё утром властвовали пьянчуги за порцией алкоголя, как зомби.

— Теперь это все только моё, — сказал я вслух.

И впервые за долгое время поверил, что могу начать всё заново и у меня точно все получится.

Глава 3

Вечером я решил развеяться и направился в ближайшее заведение рядом с новой квартирой которую я снял. За не я отдел сто пятьдесят тысяч за три месяца и оставалось триста пятьдесят тысяч, которые я планировал вложить в свое дело.

Воздух в баре был очень густым, как бульон из забытых людских обещаний, вчерашнего пива и прочих различных выпитых тут алкогольных напитков. Я растягивал по стеклянному бокалу золотистую медовуху, наблюдая, как пузырьки лениво ползут вверх, к пене — словно мои мысли, пытающиеся добраться до какой-то внятной идеи, которую собирался реализовать в самом ближайшем будущем. Ремонт… Свое заведение… Мысли текли слишком вяло, упираясь в стену из небольших бюджетов, смет и скучного прагматизма. Не особо любил таким заниматься, если честно, но что поделать, другого выхода не было. Пока не было человека, которому можно было делегировать данную задачу.

Я стал размышлять о будущем заведении. Ресторан? Нет. Слишком пафосно. Слишком много позерства и никакой души. Как тот вертлявый мажор-сомельье в Милане, который на полном серьезе описывал мне «ноты увядшей ностальгии» в каком-то граппе. Я тогда еле удержался, чтобы не показать ему настоящую «ноту острой стали» в его бархатном камзоле. Но мне нельзя было привлекать к себе дополнительного внимания, ведь мы были на задании.

Воспоминания, острые и яркие, как осколки стекла, сами всплывали из глубин памяти. Задания. Командировки. Маски. Лучшие заведения мира были для меня были не точками гастрономического паломничества, а фоном, декорациями к чужим жизням и смертям. И вот теперь я пытался слепить из этих осколков что-то свое.

И тогда он всплыл. Яркий, как вспышка боли в виске после удара. Бар в Амстердаме. Там, на входе, вместо вышибалы — девушка на качелях из настоящих лиан, смеющаяся, с глазами цвета северного моря.