"Фантастика 2025-71". Компиляция. Книги 1-10

Мне казалось, что я уже забыла, как это — быть в человеческом теле. Сознание дробилось, как кусочки цветной мозаики, в нем вспыхивали чужие мысли и инстинкты. Я слышала сознание зверей и понимала язык каждого из них. Оглядев себя, я увидела, что стала волчицей и несусь во главе стаи, обжигая легкие холодным степным воздухом. Горьким и желанным воздухом абсолютной свободы от всех. Неужели так будет всегда?..

Откуда может взяться пень посреди степи?!!

Грянуться об него лбом со всей дури — то еще ощущение. Я перекувырнулась, по инерции прокатилась еще метров пять и затихла. Ой, бедное мое тело, бедные мои косточки-ребрышки, да за какие такие ментальные коврижки да с астральным маком вам приходится терпеть сии мучения?!

— Ну-ну, не расслабляйся, — утешающий и слегка насмешливый голос вервольфа заставил меня сесть. — Зато теперь у тебя с трансфигурацией никаких проблем не будет. Можешь превратиться даже в амебу.

— Учту, — простонала я, соскребывая себя с негостеприимно твердой земли.

Кое-как пришлось подняться. Батюшки, а что же это на мне за прикид? Черные кожаные штаны в обтяжку с бахромой из мелких бесчисленных цепочек. Высокие ботфорты со шпорами. Черная майка с надписью «WELCOME TO HELL!». Куртка-косуха, вся в шипах, заклепках, винтиках и болтиках. Кожаные перчатки без пальцев с металлическими черепами на запястьях. И в довершение всего волосы, распущенные по плечам, стягивает алая бандана. Я теперь крутее всех крутых?

Степную тишину вспарывает рев мотоцикла.

— Это за тобой, — поясняет оборотень и, прежде чем раствориться в ночи, добавляет: — Ты приняла мой дар.

— Очередь за мной! — кричит тот, что подкатил на чудовищном мотоцикле. Лица его я разглядеть не могу — оно скрыто за стеклом шлема. Шлем, кстати, в форме конского черепа с позолоченными крыльями вместо ушей. И еще рога сверху. Просто демон какой-то…

— Ага, догадалась! Ну садись, ведьма, покатаемся!

— Куда ты везешь меня?! — кричала я в спину этого урода, ежеминутно рискуя свалиться с заднего сиденья его мотоцикла. — На шабаш, что ли?!

— На рок-фестиваль! Мы всегда там тусуемся!

… Те, кто когда-нибудь бывал на самом чернушном, самом тяжело-металлическом рок-фестивале, поймут мое состояние, когда я со своим спутником оказалась посреди беснующейся ошалевшей толпы, дергающейся в экстазе под звуки музыки, напоминающей работу чугунолитейного и сталепрокатного цехов одновременно. Видимо, дар, который предстоит мне получить, — умение не падать в обморок в подобных стрессовых ситуациях…

Все оказалось иначе. Демон в шлеме тащил меня на сцену, где полуголые разрисованные музыканты явно мастурбировали с гитарами. Солист хрипел в микрофон, вываливал истыканный булавками язык и кромсал себе руки безопасной бритвой.