52 Гц

— А что в коробке? — спросил он, кивнув на столик.

— Торт, — ответила Дакота. И многозначительно посмотрела на Майкла, будто о дальнейшем он должен был догадаться сам.

— Кому? — с искренним любопытством спросил тот.

Бран протянул руку, потрогал ему лоб.

— Тебе, придурок, — сказал он. — У тебя день рождения.

— А, — сказал Майкл. — Точно.

Бран повернул ему голову, с серьезным видом глянул на зрачки. Майкл сердито отбил его руку.

Наверное, им стоило все рассказать — а то они точно решат, что он опять на чем-то сидит. Майкл поискал в памяти, откуда имело бы смысл начать.

— Помнишь, однажды, еще в Лондоне, я взял у тебя тачку на пять дней? — спросил он. — Под Новый год.

Бран от неожиданности округлил глаза.

— Ну, вроде. А как это связано?

— Нет, — перебил себя Майкл. — Нет, там еще раньше было. До Чидеока. Короче, однажды я рассказал Джеймсу, как мы с Эваном строили планы.

— А, эти, — Бран с пониманием заулыбался. — Это там, где вы хотели жить на необитаемом острове? Ты такой двинутый был тогда…

Бран ностальгически вздохнул, ласково посмотрел на Майкла.

— Да не, ты так и остался двинутый. Ну, езжай дальше. При чем тут все это? — он взглядом показал на бумажную россыпь.

— В общем, я рассказал Джеймсу, что в детстве мечтал завести ручного кита, — сказал Майкл. — А потом мы встречали Новый год в Чидеоке. Вдвоем, на берегу моря. И он ревновал ужасно, к Эвану, я хотел его успокоить, наговорил ему, что в голову пришло — вот море, вот мы, ну и все хорошо. Потом была вся эта история, он уехал в Париж, переживал… Писал стихи про кита, который остался в океане один.

— Это тот, который сначала у тебя был ручным, а потом ты его бросил?.. Ты его теперь хочешь найти? — растерянно уточнил Бран. — Или это типа метафора?

Дакота тихо присела на край дивана напротив Майкла. Она задумчиво смотрела на него, подперев голову рукой. Майкл потер пальцем переносицу, поморгал. В груди от рассказа горько ныло.

— Ну да, — сказал он. — Метафора. Я хочу снять про это фильм. В общем, то, что Джеймс написал, меня, кажется… вдохновило. И я подумал, что это еще не конец истории. Что все равно, даже если ты один, ты вроде как… не один.

— Круговорот вдохновения в природе, — философски сказал Бран.

Майкл нашарил рядом с собой пачку сигарет, потряс, достал оттуда последнюю, сломанную. Выругался, зажал лопнувшую бумагу пальцами и прикурил.

— Я не могу это пересказывать, давайте вы просто прочтете.

Он выкопал из-под диванных подушек изрядно зачитанную прошивку сценария, положил на столик. Ушел курить и нервно наматывать круги у бассейна. Бобби чутко поднял голову с шезлонга, на котором спал, зевнул — и отправился трусить за Майклом на своих лошадиных ногах.