28 сантиметров счастья

— Боже, я полная сука, — бормочу я, растирая пальцами виски, — нам придется расстаться. Не знаю даже, что ему сказать.

— Блин, забей, — мрачно смотрит на меня Оксана, — вообще накласть на него. Эля права. Он страшный ботан.

«Но он верный и добрый ботан» — констатирует подсознание, — «по крайней мере, в отличие от остальных парней, он готов был ждать, когда я соберусь с духом и упаду ему в постель. Прости меня, Гоша!»

Оксана роется в сумочке и достает смартфон, а потом поднимает на меня взгляд.

— Скажи адрес клуба. Ты понимаешь, что если ты напишешь заявление в полицию, можно будет посмотреть по камерам, с кем и в каком состоянии ты ушла? Они опросят свидетелей. Может быть кто-то даже вспомнит тебя и того парня.

— Это «Небеса», — пожимаю я плечами, — вряд ли меня запомнили. Там всегда куча народу, и все пьяные в стельку. Никто и не обратил внимания на очередную девицу в неадеквате.

— Оу. Но камеры все равно тебя записали, Ди, — констатирует Эля, — ты меня настолько поразила с этим Гошей, что у меня вылетело из головы, что папаня твоего будущего ребенка забыл у тебя пистолет. Что за пушка?

— Я не знаю. Она реально огромная. Это важно?

— Да нет. Но я бы вела себя осторожнее с человеком, который носит с собой огнестрел. Впрочем, для начала надо хотя бы узнать, что это за человек. Ей-богу. «Небеса», говоришь? — Эля стучит пальцами по столу, задумчиво глядя на Оксану, — я владельца клуба знаю.

— Это сын Задорожного, — констатирует та, и поясняет уже мне, — я его тоже знаю. Задорожный олигарх. Ты видела его фотку в списке Форбс? Его сын такой же страшный и кривой, зато богатый и клеит телок в своем клубе. Может, это именно он тебя…? Алименты тогда будут большие.

— Замолчи, — одними губами произношу я, а Оксана прыскает."

"— Давай заедем туда, пока мы пьяные и решительные, — предлагает Эля, прекращая облизывать огромную кружку пива и метить ее своей помадой, — Тёма Задорожный все нам покажет. Быстренько найдем твоего Ромео, отправим ему результаты УЗИ и будем делать ставки — за какое время он свалит из города.

Мы поднимаемся, забирая свои сумочки. Я только разворачиваюсь к выходу бара и делаю шаг, как в нос неожиданно бьет дико знакомый запах одеколона. Он прорывается сквозь мешанину людских запахов — мыла, духов, пота. Через запах алкогольных напитков и запах дерева от барной стойки. Взрывной, подавляющий, мрачный и дорогой аромат проникает мне в ноздри, а потом и под кожу. Я покрываюсь мурашками.

ОН пах так же.

Мимо меня проходит человек, оставив за собой шлейф этого запаха. Я провожаю взглядом почти лысый затылок с коротким ежиком седых волос на макушке. Боже, прошу, пусть моим первым будет не старый дед. Этого даже мое сердце не выдержит.