140 ударов в минуту (СИ)

Дыхание перехватывает от волнения, но я всеми силами держу себя в руках, продолжая аккуратно обрабатывать ему раны.

Розовые кусочки ватки кучкой лежат рядом с ним.

— Вроде всё. Что делать дальше? — спрашиваю у мужа.

— Обезболивающий поцелуй будет очень кстати, — Кис кладёт вторую руку мне на талию и двигает ещё ближе к себе. Хотя куда уж ближе? Я и так своими бёдрами ощущаю его напряжённые ноги.

Звонок в дверь меня спасает, а Саркис разочарованно вздыхает и убирает руки. Открываю. Встречаю врача и сразу же передаю ему пациента.

— Кто тебя так?

— Споткнулся, — хмыкает Кис.

— Ну-ну. Не тошнит? Голова не кружится? — оттягивает ему веки, заглядывает в глаза.

— Нет. Спать только хочется. Со мной всё нормально. Жена панику подняла.

— Правильно сделала. Вполне может быть сотрясение.

— И что нам тогда делать? — взволнованно спрашиваю у врача.

— В больницу ехать. Футболку подними.

— Да зачем? — упирается Кис. Но под взглядом врача сдаётся и стягивает с себя грязную одежду, обнажая торс и приличный красный след на рёбрах, уже переходящий в синяк.

— Споткнулся, значит, — смеётся доктор.

Вот что им всем весело? Мне ни фига не смешно!

— Угу, — спокойно гнёт свою линию Саркис.

Врач аккуратно его ощупывает. Кис только морщится, но терпит.

— Рентген бы тебе сделать, парень. Давай так. Сегодня постельный режим. Начнётся рвота — сразу звоните, приедем, заберём. Если всё будет нормально, завтра в районную поликлинику на снимок. Это обязательно. Примешь на ночь вот эти таблетки, — достаёт листочек, ручку, записывает и отдаёт мне. — Работаешь?

— Да, но завтра выходной, — отвечает Кис.

— Значит, на рентген, к участковому врачу за больничным и отлежись несколько дней.

Мой фиктивный муж только кивает, но я по лицу вижу, что никакого больничного он оформлять не собирается.

Провожаю врача. Проверяю нашу аптечку. Нужных лекарств в ней нет. Лезу в свой телефон, чтобы узнать, можно ли заказать их доставкой. Оплачиваю своей картой. В течение часа должны привезти.

Саркис достаёт телефон из кармана.

— Бля-а-а, — ведёт пальцем по тонкой трещине на экране. Звонит Гордею и предупреждает, что на тренировке его сегодня не будет.

Поднимается с обувной полки. Места в прихожей становится сильно меньше.

— У нас есть что сожрать, жена? — делает ко мне шаг. Пячусь к стене.

— Есть. Я вчера готовила.

— Звучит опасно, — он делает ещё один шаг, и я оказываюсь вжата в стену.

Полуобнажённый. Сильный. От него пахнет спортивным дезодорантом, сигаретами, летом и немного лекарствами. Непослушная чёлка опять упала на глаза.

Чёртов Кис волнующе красив. Под его загорелой кожей подрагивают тугие мышцы. Пальцы покалывает от желания прикоснуться к прессу с заметными кубиками. Так интересно, какие они наощупь. Но я не решаюсь.