14 дней на любовь

Уже за полночь, а людей в клубе, кажется, становится всё больше. Толпа гудит, визгами и свистом поддерживая сменяющуюся музыку.

Ирка хватает мою ладонь, утягивая в сторону. Пробираемся сквозь горячие от танцев и чуть пьяные тела.

— Пошли в комнату для девочек сходим, — наконец, оповещает, хотя входим в длинный коридор, который ведёт прочь от основного зала. — Блин, Костя звонит, — визжит подруга, вытаскивая телефон. — Иди, я сейчас догоню.

Вздыхаю, понимая, что «сейчас», скорее всего, будет не скоро, но послушно иду вперёд, не желая слушать разговор и выяснения отношений.

Делаю несколько шагов, завернув за угол, и просто врезаюсь в чью-то широкую грудь со всего размаху. Подняв глаза, встречаюсь с чёрным сверлящим взглядом, изучающим меня с интересом.

Тот самый мужчина, что придержал меня, когда почти упала. Теперь, когда свет ярче, а я больше не лечу головой вниз, в ожидании разбиться о твёрдые ступени, могу отчётливее его рассмотреть.

Высокий, темноволосый. Красивый, очень красивый. Женщины гроздьями на таких вешаются в желании заполучить. Ему больше тридцати, возможно, тридцать пять. Может, меньше, но лёгкая щетина прибавляет возраст, а слегка взъерошенные волосы добавляют небрежности.

Пухлые губы, небольшая ямочка на подбородке, по которой так и хочется провести пальчиком, ощутив вмятинку на ощупь.

Чёрная, смоляная рубашка обтягивает широкую грудь, а мышцы пробиваются сквозь ткань манящим рельефом, притягивая взгляд.

И запах. Бьющий в нос пряным ароматом дорогой парфюм, кажется, въедается под кожу, проникая в меня, заставляет расширяться зрачки от неожиданно полученной дозы кайфа. Я бы дышала им круглосуточно, не прерываясь ни на миг."

"Я, будто снова зависла в моменте, не в силах пошевелиться. Чёрный взгляд пригвоздил к месту, лишив возможности двигаться и говорить. Или это я сама так на него реагирую, а он просто стоит и с интересом рассматривает удивлённую девочку, которая непонятно почему пялиться на него, как на восьмое чудо света.

— Снова бежишь, не глядя перед собой, — чуть дёргает уголком рта. Не улыбается — улыбаются лишь глаза. — Я не могу всё время спасать тебя.

— С-спасибо, вам, ещё раз… — шепчу, не в силах разорвать это странное притяжение, пронизывающее всё тело.

Скользит глазами по моим волосам, снова вызывая непреодолимое желание поправить причёску, пригладив пальцами. А когда взгляд возвращается на исходную позицию, в чёрных глазах вдруг проносится что-то мимолётно-дикое, завораживающее, даже алчное.

— Так может, ты хочешь отблагодарить меня иначе? — делает шаг вперёд, отчего мне приходиться отступить, лопатками упираясь в стену коридора.

— Как? — непонимающе пялюсь на него, до конца не осознавая, о какой благодарности идёт речь.

Я ведь уже сказала спасибо. Дважды.