Клубничное искушение для майора Зубова

А я подхожу к воспитателю.

— Все прекрасно, — уверяет она, — Соня — очень общительная, заводила. Она не выглядит ребенком, не бывавшем в детском саду, очень свободно себя ведет, не зажимается.

Поясняю, что Соня привыкла находиться без меня, под присмотром родственников.

— Ну тогда завтра приводите с самого утра. Посмотрим. Если будет плакать во время сна, то позвоню вам. Предупредите начальство, что, возможно, завтра вы поработаете неполный рабочий день.

— Хорошо.

Дожидаюсь, пока Соня наиграется, забираю ее домой. Пока едем, немного напрягаюсь, опасаясь найти под подъездом Зубова. Он так настойчиво названивал, запросто может там оказаться… Но убегать я, естественно, не собираюсь.

Как будет, так и будет.

Как себя вести, как представлять Соне незнакомого дядьку, если придется это делать, не думаю. Посмотрим, как себя сам дядька поведет.

Но делать ничего не приходится. Зубова под дверью не оказывается, и в течение вечера он тоже не звонит и не приезжает.

Это хорошо?

Наверняка.

Конечно, внутри у меня что-то такое скребет, грызет… Но, оптимально, это самый лучший вариант. Правда, самый лучший.

Вечер мы проводим чудесно. Разговариваем, кушаем, играем в куклу, которую я купила Соне утром.

Затем моемся и ложимся спать вместе.

Обнимая свою дочь, слушая ее мерное спокойное дыхание, я опять начинаю плакать. В этот раз без прежнего надрыва. Тихо и светло.

Как я могла так долго быть вдали от нее?

Как я вообще могла ее так надолго оставлять?

Что я за мать такая, кукушка?

Сонька сопит, сонно чмокает губками, а я с наслаждением вдыхаю ее чистый детский аромат и умираю от удовольствия.

Никто нам не нужен. Никто.

Утром мы быстро собираемся, я отвожу Соню в садик, опять опасаясь возможных слез, но моя девочка ведет себя совершенно спокойно. Она сама раздевается, складывает одежду и ботиночки в тот шкафчик, что накануне показала нам воспитатель, и степенно проходит в группу.

А я, смаргивая невольные слезы, уезжаю на работу.

Мне еще надо поймать Васильева и предупредить о возможном форс-мажоре.

На входе в здание опять ощущаю, как сильно стучит сердце. Там может быть Зубов, и с ним надо разговаривать. Как-то объясняться. Или не надо? Спросит? Нет?

Но Зубова опять не видно, и я, с облегчением выдохнув, приступаю к работе.

Все хорошо, все спокойно…

Правда же? Все к лучшему…

Вот только сердце что-то болит. И на глаза слезы наворачиваются, в очередной раз показывая, сколько еще во мне всякой женской дурости.

Ну, подумаешь, провела ночь с мужчиной… Не одну даже. Ну, подумаешь, что-то он там говорил. Какие-то заявления делал.