Камасутра для Микки-Мауса

– Миленький, – пела я, – ну что вам стоит? Неужели трудно дойти до машины и пробить номерок через компьютер? А? Сделайте божескую милость, меня со свету сживут, свекровь никогда не поверит, что виноват другой водитель, решит, что я сама стукнулась, а на неведомого человека сваливаю. Хотите заплачу вам? Могу дать сто рублей.

Парень усмехнулся:

– Сто рублей, говоришь? Давай номер, взялась на мою голову, несчастье!

– 51-08 МОИ.

Постовой тяжело вздохнул.

– Погоди тут.

Неторопливым шагом он дошел до бело-голубого «Форда» и нырнул в салон. Потянулись томительные минуты ожидания.

Глава 23

От нетерпения я сгрызла карандаш для бровей, который попался под руку в сумочке. Наконец милиционер вернулся:

– Говоришь, 51-08 МОИ?

– Да.

– Интересный номерок. Своими глазами видела машину?

– Да.

– И какую?

– Что какую?

– Ну «Жигули», «Волга», «Москвич»?

Я растерялась.

– Вроде «Волга».

– Правильно, – бормотнул постовой, – она самая.

У меня вновь появился воздух в легких, надо же, угадала, вот уж неожиданность, обычно в таких ситуациях я попадаю пальцем в небо.

– Машина давным-давно в розыске, – начал объяснять сержант, – ДТП на ней, со смертельным исходом, давно дело было, зарегистрирована по адресу: Мишин переулок, на Карпову Елену Тимофеевну.

– Почему же тогда виновницу аварии не арестовали, раз про нее все известно? – удивилась я.

Постовой чихнул.

– Не знаю, у нас только краткая информация.

– А подробности у кого?

Неожиданно сержант посуровел.

– Гражданочка, чегой-то не пойму… Вмятина, номер… Ну-ка, сами предъявите докумен-тики!

Я вытащила рабочее удостоверение.

– Начальник оперативно… – прочитал вслух постовой и уставился на меня круглыми светло-голубыми глазами.

Его бледное лицо со слегка курносым носом и россыпью мелких веснушек на носу порозо-вело.

– Это вы? – удивился постовой. – Наврали, значит, про свекровь?

– Наврала, – кивнула я.

– А зачем?

Внезапно я почувствовала, что смертельно устала. Над городом висела плотная жара, с неба немилосердно палило не желтое, а ярко-белое солнце, над проспектом, не колыхаясь, висел смог из смеси бензиновых паров и пыли, дышать было решительно нечем.

– Как ты тут стоишь? – вырвалось у меня.

– Куда деваться? – неожиданно по-детски ответил постовой и снова чихнул.

– Так и здоровье испортить можно, целый день гадостью дышать.

Сержант поморщился.

– Отслужил в армии, и куда податься? Семью кормить надо, вот и пошел.

– У меня брат милиционер, – сказала я, – в уголовном розыске работает, Володя Костин, майор. Ты машину хорошо водишь?

– В двенадцать лет дядька за баранку посадил.

– Хочешь, поговорю с братом, им вечно шоферы на оперативные машины нужны.