Это несерьёзно

Разговаривают максимально сдержанно, при этом их ошеломляющее спокойствие действует как серия убойных выстрелов. Сердце ноет, и, чтобы успокоиться, я прикладываю ладонь к груди. Демьян не моргая наблюдает за Марком, склоняет голову набок. Бывшему мужу явно некомфортно.

В висках бахает: как все изменилось. Как все изменилось за эти пару месяцев.

Коротко поздоровавшись с некогда самым близким человеком, у которого, прости господи, пыталась почти силой отсосать не так давно, я прохожу в дом, дизайном которого занималась не один год. Оглядываюсь, не представляя, что взять. Грузчики заносят коробки.

Шторы, мебель, картины, фотографии… Абсолютно все здесь я придумала и выбрала сама. Свобода, которую предоставил Марк в украшении дома, казалась в то время безграничной! Как глупо. Я просто покупала краску для стен, и всё. Как хорошо, что я никогда у него не отсасывала.

Внутри ошеломляюще пусто. Наверное, это все море в ушах, оно смыло остатки любви и к мужчине, и к этому месту.

Возьму деньги.

Из этого дома в новую жизнь я возьму одежду и деньги.

В машине обратно едем в раздрае. Вернее, я именно его и чувствую, Баженов же молча ведет мерс, ничего не комментируя. Погружен в себя, но это и неплохо. Меньше всего на свете я бы хотела, чтобы он что-то говорил о моем бывшем. Ругал его, оскорблял… неважно. И так все понятно. Демьян молчит, и я благодарна ему за это.

Поднимаю глаза, и топит нежностью. Надеюсь, однажды я отплачу лучшему другу тем же: поддержу в трудный момент. Клянусь себе в этом.

— Ты умница, — произносит Демьян, подгоняя мой пульс. — Все делаешь правильно.

— Спасибо, — произношу совершенно серьезно. Без дурацких шуток, как мы обычно общаемся. Смотрю вперед. В будущее.

Баженов так же серьезно отвечает:

— Пожалуйста, Кристина.

Машина мчится по трассе, я думаю о том, что муж, который орал и за меньшее, молча наблюдал за тем, как мы с Демьяном выносим вещи из его дома. Слова не сказал против. Просто смотрел. Усмехаюсь.

Как там папа говорил? Баженов — чувак крутой. Вот вам и кибербезопасность.

Да пошел Марк Росс в задницу! Море смыло всё!

Стреляю глазами в Демьяна и включаю музыку. Поднимаю руки и начинаю двигаться.

Он ухмыляется и перекрикивает:

— Шампанское в сумке сзади!"

"— Что, правда? — спохватываюсь. — Да ла-адно! — Отстегиваюсь и оборачиваюсь. Вижу сумку, нахожу небольшую бутылку, открываю. — Я с тобой сопьюсь! — обвиняю.

Машина летит вперед.

Демьян делает громче. Какое-то безумное техно у него играет, которое, впрочем, идеально подходит к настроению. Баженов плавно кивает под музыку. Я пью и танцую. Летим в будущее вместе. Как делали это и раньше, с самого детства, только больше мы не на велосипедах. Проблемы и возможности изменились, а мы — нет.

Некоторые союзы и правда невозможно разрушить.