Энфис. Книга 1

Хотя я абсолютно не понимаю, как меня сейчас можно бояться. Разве что испугаться вида крови.

Плюс, ещё десятка два разнокалиберных личностей, почти каждый из которых считает нужным посмотреть в мою сторону. Лица некоторых мне не нравятся. Совсем.

Определившись, переставляю ноги, двигаясь следом за типом в форме. Первые несколько шагов делаю, придерживаясь руками за стену. Серьёзно отстаю от темпа своего ""спутника"" — кажется, что ещё немного и я потеряю его из вида. К счастью, конечности разогреваюсь и идти становится проще. Выходит немного ускориться и сократить разрыв, оставаясь за спиной мужика.

Идём мы не так долго. Минут десять, может быть чуть больше. Но в моей ситуации, дорога высасывает практически все силы. Максимально концентрируюсь, стараясь не рухнуть где-то на дороге. Настолько, что не замечаю, как ""путешествие"" подходит к финалу.

— Эй, придурок? Ты обдолбался чем-то? Забирай свою карту!

Тряхнув головой, моргаю, пытаясь рассмотреть человека, что ко мне обращается. Ещё один мужик в потрёпанной форме. Только этот выглядит куда более обрюзгшим, чем первый. А ещё от него воняет — воздух пропитан запахом застарелого пота с которыми смешиваются ароматы перегара.

— Так ты заберёшь или нет? Авадо, мать твою!

Только сейчас понимаю, что он вытягивает руку, в которой и правда сжата карта. Кусок пластика чёрного цвета. Тянусь к ней пальцами и через мгновение предмет оказывается у меня в руках. Вонючая туша сразу подаётся назад, всем своим весом рухнув на продавленное кресло. Потеряв ко мне интерес, устало машет рукой.

— Всё, вали отсюда. Давай, давай Авадо. Хватит тут отираться.

Нестыковка. Только что пытался до меня достучаться, чтобы вернуть карту, а теперь делает вид, что перед ним пустое место. Вывод — дело в карте. Что в ней такого особенного? И кстати — куда идти? Боковое зрение даёт понимание, что я в холле здания. Если вспомнить то, что я видел на улице, скорее всего многоэтажного. Значит вариантов конечной точки маршрута невообразимое множество.

— Куда? Идти.

На лице борова мелькает выражение, напоминающее удивление. Поморщившись, тычет пальцем куда-то в сторону.

— Семьсот сорок пятая комната. У тебя на карте написано. Идиот. Вали отсюда!

Семьсот сорок пятая. Щёлкаю пальцами на левой руке, скашивая глаза на лифт. Значит, седьмой этаж. И комната номер сорок пять. А карта — скорее всего ключ.

У меня ещё много вопросов. Но здравый смысл подсказывает, что туша, которая сейчас пялится на меня свиными глазками, на них не ответит. Не говоря уже о том, что они могут показаться подозрительными, а жирдяя обтягивает засаленная форма.

Разворачиваюсь на месте, шагая к дверям лифта. Нажимая кнопку, едва не падаю вниз, с трудом удержавшись на ногах.