Эмиль. Забудь меня

В чем причина — даже не догадываюсь. Но в то же время я уверена, что он еле сдерживает себя. Борется с самим собой.

В его крови течет азарт. Он меня правоцирует, выводит на эмоции. Чего добивается? Чтобы я заорала, что он мне нравится? Мне кажется, он и так это понимает. И все равно к себе не подпускает. Отталкивает. Словами, грубостью. Но и сам еле держится. Я не ребенок. Могу это понять.

— Ты не договорила, — напоминает он. Дышит мне в губы. Теплое дыхание ласкает кожу, рассыпает мурашки по всему телу.

— Когда-то сам будешь бежать за мной, Бестужев. Я тебе обещаю. А сейчас... Отвези меня в больницу, будь добр.

Он улыбается. А потом отстраняется и смеется, громко так, запрокинув голову назад.

— Это, конечно, не то, что ты хотела сказать изначально. Но тоже неплохо. Улыбнуло, — заправляет он прядь за мое ухо. И будто нечаянно касается пальцем нижней губы, когда убирает руку. — Поехали."

"Возвращаемся в абсолютной тишине. Уткнувшись лбом в стекло, я чувствую, как меня клонит в сон. Но отвлекаюсь на вибрирующий в кармане мобильник. На мэйл пришли файлы от Глеба.

«Внимательно проверь. Скажи, есть ли недочеты. Нужно до завтрашнего вечера», — сообщение снизу.

Кусаю нижнюю губу до боли. А ведь он мне обещал... Сказал, что могу не думать о работе. Голова ни черта не сообразит, потому что перед глазами будет отец, без чувств лежащий на кровати.

— Может, сначала к тебе домой заедем? Переоденешься. Выглядишь неважно, — говорит Эмиль, слегка поворачивая голову в мою сторону. Но сразу же разворачивается и уделяет свое внимание дороге.

Выпил он действительно немало. Но совсем не выглядит пьяным. Даже трезвее меня.

— Нет, завтра утром сама поеду. И прямиком в компанию. Дел там, походу, много.

— Откуда знаешь?

— Дилара сказала, — вру.

И только потому, чтобы обстановка не накалялась. Почему-то, когда заходит тема Глеба, Эмиль бесится. Меняется на глазах. А у нас вроде бы вечер прошел замечательно. Не хочу портить настроение. Лучше промолчу. Завтра все равно сам все узнает.

И дальше тишина. Выхожу из машины, пожелав Эмилю спокойной ночи.

Время никак не идет. Действительно не получается работать. Два пункта в файле не дают мне покоя. Умом понимаю, что я сейчас чуть пьяная и сонная. Могу ошибаться. Но черт!

Засыпаю ближе к пяти утра. А в семь снова подъем. Отец приходит в себя. Вроде бы все с ним нормально. Что-то на рабочем месте у него не так. К вечеру съезжу обязательно и разузнаю, что у него там творится.

«Доброе утро, Волчонок», — прилетает сообщение.

И зря ты это, Эмиль. А ведь я нагружу тебя. Опять эти два пункта... Они тут лишние или же просто есть какой-то подвох. Может быть, Глеб специально проверяет меня? Ну, или же его стервочка?

«Доброе. Я принимаю твое сообщение как знак, Бестужев. Нужна твоя помощь».

Сажусь в машину и еду домой.