Ягодка опять (СИ)

Возвращаюсь к себе на дачу. Бобик встречает меня с радостным изумлением. Объясняю ему ситуацию.

— Так что я только утеплиться.

Косится умильно: «Может, раз уж так получилось, останешься?»

— Не могу. Надо.

Немного греюсь возле еще не остывшей со вчерашнего дня печки. Потом натягиваю поверх пальто привычный ватник. Сапоги кладу в пакетик, чтобы взять с собой, а на ноги надеваю толстые шерстяные носки и валенки. Ну вот. Теперь хоть не околею.

Иду назад. Бобик желает проводить меня, а раз уж он принял такое решение, отговорить его невозможно. Некоторое время воюю с ним. Мне даже удается запереть его на участке, но уже через пять минут он догоняет меня, выбравшись через дыру в заборе."

"Машина моя торчит на прежнем месте. Да и куда ей теперь деться-то без чей-нибудь помощи? Бросаю сапоги в багажник и иду в сторону дороги. Может мне повезет, и мимо проедет желающий помочь ближнему тракторист?.. Но вместо тракториста с дороги в раззявленные ворота прямо на меня опять-таки на полной скорости сворачивает все тот же ржавый джип. Опять отпрыгиваю в сторону в последний момент, увязнув при этом в снегу так, что он набивается теперь уже в высоченные валенки.

Нет, ну он что, издевается надо мной?!!

Вылезает. Морда злобная до крайности. Как будто не он меня в снег чуть не по пояс загнал, а я его.

— Что вы все время под колеса лезете?

— Это вы ездите как ненормальный.

— Нормально я езжу.

— Ага! Только все время на людей наехать норовите.

Молчит. Сопит, как разгневанный бык. Подбегает Бобик. Ему в отличие от меня, мужик этот нравится. Хвостом крутит во всю. Мужик небрежно треплет его по кудлатой башке.

— Здорово, Шарик.

Во мне вспыхивает неожиданная ревность.

— Бобик, ко мне.

— Он не Бобик, он Шарик.

— У вас, может, и Шарик, а у меня Бобик. Ко мне!

Шарик-Бобик (не иначе француз, Жан-Поль какой-то!) виновато смотрит то на мужика, то на меня. Определиться явно не может.

— Вот приди еще ко мне жратву клянчить и у печки греться!

— Так вот значит, где ты, предатель, в последнее время обретаешься! А я-то уж думал…

Что он там думал, узнать не успеваю. У мужика начинает звонить телефон. Лезет во внутренний карман своей бомжацкой куртки, прямо там — под полой, смотрит на номер, морщится и отбивает звонок.

— Давайте ключи от этой вашей с позволения сказать машины.

— Зачем это?

— Чтобы крюк достать и ввинтить, естественно.

— Какой еще крюк?

Возводит глаза к небу.

— А за что я, по-вашему мнению, ее цеплять должен, чтобы вытащить?

Честно? Не знаю. До этого момента меня ни за что цеплять никому не приходилось ни разу. От собственной беспомощной глупости злюсь еще больше.

— Что, совесть проснулась? Решили вернуться и вытащить?

— Совесть тут не причем. Троса у меня не было.