Я выбираю быть твоей

Уколы я даже не чувствую… на вопросы отвечаю односложно… госпитализироваться отказываюсь. Не хочу в больницу! Мне просто надо поспать. И погулять в лесу… хотя бы во сне. Отстаньте все!

В конце концов доктор, осуждающе качая головой, удаляется и скорая уезжает.

Васька, пыхтя, как ёжик, буравит меня сердитым взглядом.

— Ну и чего ты отказалась? А если что-то серьёзное?

— Просто усталость. Это нормально, — немного кривя душой, вымученно ей улыбаюсь. Ну как объяснить, что я так чувствую? Не поможет мне больница. Знать бы только, что поможет. — Сейчас доберусь домой, просплюсь и всё будет хорошо. А завтра, так и быть, пойду сдам анализы и поговорю с доктором, чтобы ты убедилась.

— А домой ты как собираешься идти, если на ногах не стоишь? Извини, я тебя не дотащу. Силёнок не хватит.

— Я проведу, — слышу голос Боди и недоумённо поворачиваю голову. Он стоит, сложив руки на груди и подпирая плечом дверной косяк. Неожиданно. Но не скажу, что неприятно. Мне он симпатичен. Чисто по-человечески.

Богдан действительно провёл. Буквально донёс до самой квартиры и отпустил лишь в нашей прихожей, после того, как Васька открыла дверь, впуская нас. Я уже более-менее способная стоять, поблагодарила парня и поплелась к себе в комнату, краем уха слыша, как он просит номер телефона у моей неугомонной сестры. А из них могла бы получиться прекрасная пара. Спокойный, как удав, бородатый и накачанный брутал имеет все шансы, насколько я знаю вкусы своей малой.

Засыпаю я, наверное, ещё в полёте. Просто проваливаюсь в новый бредовый сон. И снова оказываюсь посреди леса. Соснового. Только деревья тут старше, мощнее, выше, настоящие исполины. Совсем не такие, как в нашем. Вдыхаю вкусный холодный воздух, напитываясь чем-то. Почти осязаемой… Силой… Энергией…. Мне хорошо… И моему ребенку хорошо… Будет здесь.

— Мама, — врывается в моё сознание шёпот. Резко разворачиваюсь, путаясь в своих ногах. — Мама, — доносится отовсюду."

"— Где ты? — пересохшими губами спрашиваю у звенящей тишины.

Слышу тихий стон и волосы шевелятся от страха. Не за себя. За моего нерождённого, но уже безумно любимого малыша. Я чувствую, что ему плохо. И не знаю, как помочь. Что я должна найти? Что сделать?

— Где ты?! — между стволов мелькает смутный силуэт, похожий на детский, и я бросаюсь бежать, не разбирая дороги туда, вслед за ним. — Что с тобой?! Скажи!!!

Босые ноги утопают во влажной холодной хвое, укрывающей землю, изо рта вырывается пар, я бегу, хватаясь за ветки можжевельника, задыхаясь, чуть не плача, желая наконец найти то, что нужно моему малышу. Уже скоро… скоро оно будет рядом. Еще пара шагов…

— Соля, проснись! Проснись! Что с тобой?!! — трясёт меня за плечи сестра, таращась перепуганными глазами. И я впервые зла на неё за эту навязчивую заботу.