Я бы тебя не загадала

Клим достает из внутреннего кармана куртки старенькую кнопочную трубку и протягивает мне:

– Номер помнишь?

– Да, но…

– Скажи, что твой сломался.

– И выписать себе годовой абонемент на упреки? Если бы все было так просто, то я бы уже давно им позвонила и не стала тащиться к тебе.

– Техника иногда ломается. Всякое бывает.

– Мои родители считают, что ничего не может сломаться само по себе, а значит все равно вынесут мозг за то, что я криворукая овца.

– Вещи нужны, чтобы ими пользоваться: ломать, выбрасывать и покупать новые. Мы потребители. Пожевали и выплюнули.

– Вот именно! Я тоже так думаю. Глупо трястись над новыми тряпками. В чем тогда кайф? Купить, положить в стеклянный куб и смотреть? Бред… Лучше тратить свое внимание и силы на более важные вещи.

– Согласен. Например, на спасение голодающих или воспитание собственных детей."

"Переглядываемся с Климом, и на моих губах появляется слабая улыбка, вызванная понимающей печалью. Кажется, он в своей тьме скрывает куда больше, чем я думала. А еще… Мы первый раз за время нашего знакомства поболтали о какой-то фигне и согласились друг с другом. Это странно… Удивительно, приятно, но очень странно.

– Скажи, что украли, – предлагает Клим еще один вариант.

– Ага. Они заставят меня идти к ментам писать заявление.

– А симка на кого оформлена? На родителей?

– Нет. Телефон подарили на восемнадцатилетие и оформили все на меня.

– Паспорт с собой?

– Да! – хлопаю по сумке, перекинутой через плечо.

Не понимаю, зачем Клим притащил меня в пиццерию, но рука до сих пор ноет. Он ведь реально тащил. Реально псих! Находиться с ним рядом, то же самое, что пихать пальцы в розетку, гадая, шибанет или нет.

Я уже поняла, что он странный, но теперь считаю, что это даже преуменьшение. Как он общается со всеми… Мороз по коже. Парень в салоне сотовой связи чуть в штаны не наложил, а в глазах официанта до сих пор читается тихий ужас. Видимо, Клим здесь частый гость, и не самый желанный.

– А ты как без телефона? – спрашиваю я.

Клим вытаскивает сим-карту из своего мобильника и вставляет новую. Щелкает крышкой корпуса и кладет телефон на стол:

– У меня есть рабочий.

– И кем ты работаешь? Киллером? Дилером? Мафиози? – усмехаюсь я.

Похоже, нервы шалят, или крыша едет, раз я решаю ляпнуть такую фигню, но, если честно, уже все равно. Что он мне сделает? Мы в общественном месте. А домой я пешком пойду. Больше в машину к нему не сяду. Скажу, что в туалет, а сама сбегу.

– Управляющим, – спокойно отвечает он.

– А ведешь себя так, словно у тебя есть ядерная бомба.

– Может и правда есть.

– Тебя все боятся.

– Значит, уважают.

– Сколько тебе лет? – не могу сдержать смешок.