Измена. Сделка с совестью

Прохор резко открывает глаза. Внутри меня все скручивается жгутом. Снова приступ тошноты. С трудом преодолеваю его. Глубоко дышу.

– Агата, я не спал всю ночь. Нам надо серьезно поговорить, – шумно сглотнув, произносит он. Скользит по моему лицу пристальным взглядом, словно хочет понять, что изменилось во мне за эту ночь.

Едва киваю. Тяжело говорить, когда он смотрит вот так. Прохожу вглубь гостиной, усаживаюсь в кресло напротив него. Неожиданно лицо Прохора становится непроницаемым холодным, словно он сам отделяет меня от себя. Это приводит меня в чувство.

– Я слушаю, – бросаю отрешенно. Чем скорее он скажет всё, что решил, тем быстрее закончится мучение для нас обоих.

– Агата, ты так изменилась в последнее время. С тобой трудно разговаривать, – резко произносит муж.

– Трудно со мной? Это я изменилась?! – ошеломлённо произношу я. – Это ты изменяешь мне! Я сама видела!

– Видела? – уголки его губ ползут вверх, но он вовремя останавливается, прячет ухмылку. И тут же его лицо становится серьёзным. – Агата! Что ты говоришь? Ты слышишь себя?! – Прохор подскакивает с места, надвигается на меня, сверкая холодными зелеными глазами.

– Я видела вчера твою «командировку»… с Ирмой. Со своей лучшей подругой! Но я не собираюсь копаться в твоём грязном белье, меня не интересуют твои любовные связи, – слёзы текут по щекам. Накрывает истерика, паника.

За что мне всё это? Такая подлость. Предательство. Ложь.

– Успокойся, Агата! – рявкает муж. – Я всё тебе объясню.

Вздрагиваю. Никогда он со мной не разговаривал подобным тоном. Или теперь уже можно всё.

– Не утруждай себя, Прохор. Я всё равно уйду! – стараюсь не думать, что будет после. Главное, сейчас уйти из его дома. Не могу оставаться здесь ни минуты.

– Ты моя жена. И не можешь уйти просто так!

– Ты изменил мне. Стал чужим, что-то скрываешь. – Слёзы жгут глаза. Больше нет сил держаться.

– Тебе не понравится, если я раскрою свою тайну, – нависает надо мной, прожигая тёмным взглядом.

– А ты попробуй, вдруг я пойму, – машинально выпаливаю я.

– У меня есть сын, – глухой голос мужа, словно выстрел попадает мне прямо в сердце. Оно сжимается, бухает в груди, выламывая рёбра. Становится нечем дышать.

– Что ты сказал?..

– У меня есть сын, – с яростью бросает мне в лицо.

– Какой сын? – сипло шепчу я.

– Саша. Ему четыре года. Он жил с матерью на Дальнем Востоке, где я работал, – добивает меня.

Дергаюсь. Хочу уйти. В душе зияет черная пустота. Мне сейчас очень горько и безумно одиноко. Хочется, чтобы муж крепко обнял меня, прижал к себе. Но он не обнимет, не прижмёт. Да мне и самой будет это противно.

– Агата, ты можешь уйти прямо сейчас. Но ты знаешь не всё, – холодно продолжает муж, заставляя меня упасть обратно в кресло.

Нет, он не оправдывается.