Измена. Счастье вопреки

— Прости, но ты всю дорогу так косилась на него, — улыбается и демонстративно показывает дымящуюся сигарету между пальцев. А я все таращусь на угрожающий пистолет в другой его руке.

Его поведение загоняет меня в угол — устроился вальяжно на водительском кресле и смотрит на меня озорным взглядом. Он что издевается?

Ведет себя так, словно я тоже должна смеяться вместе с ним.

— На кого? — ошарашенно выдаю я, все ещё не веря, что живая.

Снова смеется.

— Зажигалка же. Сама посмотри, — протягивает мне пистолет, а я резко подпрыгиваю на месте и отскакиваю назад.

Вскрикиваю от боли в спине — врезаюсь копчиком в дверь машины.

— Даже не старайся, тебе не удастся выломать дверь, — глядит на меня совершенно другим взглядом. Изучающим и заинтересованным.

— Что… что вам от меня надо? — застыв, спрашиваю со всхлипом.

С опаской бросаю взгляд на протянутый в мою сторону пистолет, но даже боюсь к нему притронуться.

— Зажигалка это, — крутит пистолет на указательном пальце, словно это безобидная игрушка. — Друзья привезли из-за границы. Смотри, не выстрелит, обещаю!"

"Щелкает еще раз, а я только дергаю головой в сторону. Смотрю и вижу маленький красно-синий огонек на конце дула.

Отверстие, откуда вылетают пули, совсем крохотное. Неужели все это время он был не настоящим?

Он шутил, а я уже успела попрощаться с жизнью. Надо признать, внешнее сходство зажигалки с настоящим пистолетом просто поразительное, если верить моему опыту, полученному при просмотре криминальных передач по телевизору.

Злость и негодование закипают во мне. Так и хочется влепить ему пощечину. Но сдерживаю себя, а то мало ли, вдруг он и вправду преступник какой.

— Почему ты… — осекаюсь на обращении и тут же поправляю себя. — Почему вы сразу не сказали об этом?

— Да у тебя как-то и без этого проблем хватает, — пожимает плечами. — Уж больно ты дерганная. Хотел разрядить обстановку, а ты все восприняла всерьез.

И тут до меня доносится сигаретный дым.

Моё горло начинает саднить и першить. Воздуха не хватает. Не перевариваю запах табака. Закрываю рот и нос одной рукой, а второй машу перед собой, разгоняя серую дымку.

— У меня аллергия, — мужаясь, выдаю серьезным тоном. Хотя никакой аллергии у меня нет. Мне неприятен сигаретный дым. Словно подтверждая собственные слова, чихаю и кашляю.

— Какие нынче нежные барышни пошли, — произносит суровым голосом, в котором звучат нотки недовольства. Тушит сигарету в автомобильную пепельницу.

Ведет себя так, будто это я доставляю ему неудобства, а не он мне. Издевается всю дорогу, странное чувство юмора у него.

— В любом случае, выходи, — мужчина кивает в сторону дома, в десяти метрах от места нашей стоянки.

Меня дважды просить не надо, сама хочу оказаться от этого мужчины подальше.