Измена по вызову

— Мне надо…надо… — пытаюсь хоть за что-то зацепиться, — дать нашим отношениям последний шанс!

— Ну, начинается…

— Погоди. Вот на следующей неделе четырнадцатое февраля. День всех влюбленных. Я приготовлю романтический ужин, попытаюсь до него достучаться…

— А если нет?

— А если нет…то вызовешь своего лося, — даю свое согласие и для верности киваю.

Вроде все решено, но девки, да и я сама, были сильно пьяны, поэтому тему не закрыли.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Давай сейчас выбирать мужика! Чтобы уж все готово было. А то потом начнешь титьки мять, нос воротить, копаться и вообще передумаешь. А так у нас уже будет готовый вариант, и по твоему сигналу я его вызову.

— А давай, — машу рукой.

И вот наш пьяный отряд втроем втискивается на маленький диванчик. Я слева, Людка справа, а Инна, как организатор всего этого беспредела — посередине. В ее руках телефон, на экране которого один за другим появляются «лоси».

Блондин, брюнет, огненно-рыжий, снова блондин. Все как на подбор. У меня аж в глазах зарябило от такого обилия кубиков пресса, и даже как-то разогрело не на шутку. Особенно заводил тот факт, что стоит только захотеть и любой из этих красавцев будет моим. Девчонки тоже порозовели и нервно дергали воротнички на блузочках.

— Мммм…

— Оооо…

— Ыыыы…

Только и слышалось от нашей троицы.

— Смотрите, какие у него глаза!

— А руки!

— А вот у этого татуха на пол спины. Дракон!

— А у этого гляньте какой бугор в штанах.

— Кабачок…

— Сама ты кабачок… И вообще, пусть Ольга выбирает. Кого тебе? Брюнета или блондина?

— Брюнета, — отвечаю не задумываясь. — всегда любила темненьких.

— Глаза?

— Голубые.

— Рост?

— Метр восемьдесят пять.

— Ты мужа своего что ли описываешь? — возмущается Инна.

— Просто это мой типаж. Вот! — тыкаю пальцем в понравившуюся картинку, — Этот подходит!

С потертого, отчаянно покоцанного экрана Инкиного телефона на нас смотрит красавец. Плечи широченные, грудь прокаченная, пресс рельефный, как на выставку. Взгляд сам по косым мышцам живота спускается к паху. У меня аж во рту пересыхает.

Людка, наоборот, морщится, выхватывает у подруги мобильник и подносит ближе к глазам:

— Когда телефон поменяешь? Не понятно ни черта! Одни трещины.

— Да нормально все, — теперь я тянусь через Инну, и отнимаю телефон у Людки, — я все вижу. Мне подходит.

Открываю анкету.

Олег. Двадцать восемь лет. Высшее образование. Двадцать сантиметров. Отличное владение языками.

— Берем, — одобрительно кивает Инна, сохраняя его страницу в избранное, — в общем, когда твой козло-Игорь, опрокинет тебя с четырнадцатым февраля — звонишь мне. И, я вызываю Олега.