Измена. Не прощу твою ложь (СИ)

Это просто мои глупые придумки. Всего лишь одна из соседок, зашла отдохнуть. Ничего такого в этом нет.

— Простите, голова закружилась, — мямлю я, — бывает такое.

— Понимаю, — сочувственно откликается блондинка, — вы присядьте. Тоже ждете пополнения?

— О, нет, нет! Просто кружится голова. Простите, я пойду.

Вылетаю из зала, чувствуя на себе озадаченный взгляд блондинки. Плевать!

Так не пойдет. Я должна узнать, с кем я видела Марка. Иначе моя жизнь превратиться в ад, и я превращусь в трясущуюся развалину, теряющую сознание при виде любой блондинки. К чёрту советы Льва, мать его, Александровича!

Хватит думать, пора действовать. Спускаюсь в фойе и решительно подхожу к консьержке. Пожилая фанатка Льва Александровича при моем приближении с готовностью приподнимается за стойкой и одергивает фирменную жилетку.

— Вы что-то хотели, Елена Петровна?

Хм, уже имя мое знает. Неплохо… Протекция Льва в этом здании дорогого стоит.

— У вас чудесная релакс-зона, спасибо, что рассказали мне о ней.

— Да что вы, — смущенно рдеет та, — это моя работа.

— Я обязательно передам Льву Александровичу, что здесь работают отличные сотрудники.

— Благодарю, — с удовольствием наблюдаю, как консьержка тает от моего комплимента.

— Я вот хотела еще спросить… — смущенно переминаюсь с ноги на ногу. — У меня здесь живет родственник, к сожалению, не помню его номер квартиры…. Высокий такой, брюнет. Марк Арзамасов. Не припомните?

Губы консьержки, только что растянутые в широкой улыбке, после моего вопроса тут же стягиваются в куриный пупок.

— Нет, извините, — цедит она, — позвоните родственнику и уточните, где он живет.

— Хочу сделать сюрприз, — заискивающе продолжаю, — у вас, наверное, столько работы, всех не припомнить, конечно.

— Я помню всех, — сказала, как отрезала. Да уж, незамеченным от нее не уйдешь.

— Тогда вы точно его видели, он сегодня прогуливался около дома со своей подругой — такой эффектной блондинкой. Мы с ним поговорили, но я не записала адрес. Теперь вот вспомнить бы…"

"— Это не подруга, это его жена, — сухо отвечает консьержка, и я судорожно вцепляюсь за стойку от неожиданности. Жена, значит, ага… Кто же тогда я?

— Могу чем-то еще помочь? — вопросительно приподнимает бровь.

— Нет, спасибо.

Отхожу от стойки и, как в тумане, иду к лифтам. Ничего, есть запасной вариант. Я поймаю тебя, Марк!

20. План в действии

Всю ночь я ворочаюсь с боку на бок. «Отдыхай», — сказал мне вчера Лев.

Куда там. Сон бежит от меня. А в те редкие минуты, когда проваливаюсь в дремоту, в ушах колокольным набатом раздаются слова «Это его жена!» и я вскакиваю в ужасе. Закрываю лицо руками и всхлипываю, проклиная свое любопытство.