Измена. Люблю и ненавижу (СИ)

Шла по брусчатой дорожке ведущей к дому, а у самой всё внутри дрожало и обрывалось.

Одно дело не быть вместе, но знать, что всё с ним хорошо. Что он есть. Совсем другое, понимать, что возможно, его не стало.

Что даже гипотетически, не услышу его голоса. Что спустя время, случайно где-то не столкнусь.

Даже отравляющая всё это время ненависть, испарилась, как дымка. Сейчас в груди тоже болело и щемило, но иначе. Кажется, сильнее во сто крат.

Только сейчас подумала о том, что нужно было посмотреть официальные списки погибших. Но я бы всё равно поехала сюда.

Хочу, чтоб был тут. Чтоб увидеть. Не на списки полагаться, а на реальность. Главное, чтоб она была такой, какой я искренне желаю её видеть.

Ключи от этого дома я не взяла. Даже не подумала об этом. Поэтому встав на пороге у двери, позвонила в звонок. Один раз, второй, пятый. Настойчиво жала на кнопку."

"Меня словно лихорадило. То жаром, то холодом обдавало. Слёзы текли с такой силой, что спадали по подбородку на кофту, которая, судя по всему, изрядно намокла.

Ладони потели. В голове так и крутились слова диктора. Они травили и выжигали. Хотелось кричать, чтоб это всё прекратилось. Но, не поможет.

А что поможет? Чудо? Разве только оно. На него и уповала.

Со всей этой кашей в голове и агонией, не заметила, как щёлкнул замок и открылась дверь. А я так и стояла, зажав кнопку звонка.

– Настя? – вырвал на поверхность голос Артёма.

Сказал с такой интонацией, будто не верил, что это я. Возможно, и так. Не верил.

А у меня всё ухнуло вниз. Тревога, боль, страх, ужас. Всё разлетелось где-то под ногами, рассыпаясь в пыль.

Вот он. Передо мной. Живой. Невредимый.

Боясь, что это игра воображения, мираж от стресса, шагнула к нему. Он не шевелился. Смотрел на меня пристально.

Руки сами потянулись к нему. Провела дрожащими пользами по его губам, носу, глазам. Гладила колючие щёки, а истерика становилась только сильнее.

– Живой… Живой… – лихорадочно бормотала, продолжая касаться.

Хотелось трогать его, чтоб окончательно поверить. Чтоб осознать. Что не сон, не обман зрения. Что – правда. Правда, мать вашу!

– Настя, что случилось? Что с тобой? – сыпал вопросами с явным волнением в голосе.

А я захлёбывалась эмоциями. Умирала и возрождалась заново.

– Живой. – сжала в ладонях ткань его белоснежной рубашки и прижалась к груди.

Слышала бешеные удары сердца, которые глушили, как и собственные. Продолжала комкать рубашку, словно цепляясь за него. Ноги подкашивались, а я вцепилась намертво. Кричала беззвучно, пытаясь дышать. Им надышаться.

– Тихо, тихо. – словно отмер и заговорил. Не без труда оторвал меня от себя и обхватил лицо руками.

Не видела его толком. Всё расплывалось, смазываясь в нечёткую картинку. Но главное, чувствовала его.

– Ты не полетел. Крушение… я думала… думала, всё. А ты живой.