Измена: B-52 (СИ)

Я тебя куда-то звал, ты все время дома да дома…

- Удобная позиция, - тихо отвечаю и пару раз ему киваю, - Перекалывать вину на меня — это лучшее, что ты можешь сделать.

- Я пытаюсь поговорить.

- Надо было пытаться, когда мы были вместе, а не сейчас. И давай будем честными, не хотел ты, чтобы я ездила куда-то с тобой — ты всегда предлагал только те места, где мне ловить будет нечего.

- Да ну?

- Ты знаешь, что я ненавижу гидроциклы — поехали покатаемся! Ты знал, что мне нечего делать в сервисе твоем — погнали со мной! А когда я куда-то хотела, у тебя всегда были дела.

- Я…

Очередной звонок в дверь перебивает очередную порцию обвинений, и я устало вздыхаю и встаю с места.

- Все. Закончили. Это, наверно, Марат.

Но я снова ошибаюсь с прогнозами — на пороге стоит Давыдов собственной персоной.

- Ты…ты что здесь делаешь, дурак?! - второй раз за день шиплю на гостя, но его то я трогать могу и хочу, поэтому упираю руки в грудь.

Он улыбается широко. Как обычно. Мои препоны на этот раз не замечает, а уверенно обнимает за талию и приподнимает над землей, занося в квартиру.

- На пороге не здороваются, Амазонка.

- Ама…кто?!

Что за желание вечно дать мне кличку?! Это я добавить не успеваю, Стас глубоко целует меня, положа одну руку на щеку, второй придерживая за поясницу, чтобы не сбежала. Во дурак…

- Прекрати… - шепчу, а сама улыбаюсь, как дурочка, а от его шепота уже ловлю мураши.

- Нет, я слишком по тебе скучал. Хочу тебя дико…

О боже, боже, боже! Резко отшатываюсь от него, сама вся горю, от мысли, что мой пока-еще-муж все это может услышать…

- Стас! Мы не одни, прекрати!

- Нравится, как ты смущаешься.

Это все, что он говорит, скидывая свою обувь, а после по-хозяйски проходит на кухню. Боже…какая ужасная, казалось бы патовая, ситуация…и что же мне делать? Я как-то мнусь в прихожей, но потом что? Куда деваться то? Бреду следом.

- Эм… - начинаю, неловко разминая свои пальцы и глядя на двух мужчин…с которыми я спала.

Да, об этом неловком моменте я не подумала, может и хрен с ним? Свалить? Пусть сами разбираются. Но нет, конечно же нет, чревато это. Оба нахохлились, как фазаны: Саша сидит, мнет ручку, волком на него смотрит. Стас более расслабленный у кухонной гарнитуры, но я вижу, что это только маска. Кажется, в любой момент он готов сорваться с места, я по взгляду его вижу, поэтому стараюсь как можно быстрее пройти на свое место. Чтобы поменьше рядом с Сашей находиться.

- В общем… - пытаюсь как-то и что-то сказать, чтобы не так странно было, - Это Саша…

- Я помню Сашу. Здравствуй, Саша.

- Здравствуй, Стас Давыдов, хозяин ресторана и шеф-повар.

Подкол Стаса волнует, но он только усмехается, потом переводит взгляд на бумаги, которые я тяну обратно к себе, чтобы руки занять, и тут же хмурится.