Я смотрю на тебя издали

Я изобразила легкий восторг и смущение, тоже улыбнулась и промямлила:

– Вам Сонечка нужна? – вроде бы удивился он. – Вы не из газеты?

– Нет, я… – ответить я опять не успела, мужчина отступил на шаг и позвал:

– Соня, тут тебя спрашивают. Проходите, – кивнул он мне. – В этом доме красивая девушка всегда может рассчитывать на теплый прием и чашку чая. Какой, кстати, предпочитаете – черный, зеленый?

В прихожей, куда я умудрилась протиснуться мимо седого говоруна, закрывавшего за мной дверь, появилась женщина лет сорока, с бледным усталым лицом. Невысокого роста, худая, в нелепом платье из темно-зеленого бархата с кружевным воротником. На фоне мужчины она казалась серой мышкой. Он выглядел прямо-таки театрально, а она словно выцветала из памяти за две минуты.

– Здравствуйте, – произнесла женщина, почти прошептала, и тут наблюдалось их явное несходство. – Вы ко мне? – Как видно, ее это удивило еще больше, чем мужчину.

– Напои гостью чаем, – прогремел он. – А я отправлюсь работать над ролью.

Он исчез за ближайшей дверью, а Софья торопливо пояснила:

– Аркадий Самуилович – актер нашего ТЮЗа, сейчас ему предложили роль в сериале. – И добавила: – Это мой муж.

Мы прошли в небольшую кухню, стены украшали вышивки в красивых рамках, везде салфеточки, сшитые вручную куклы, в общем, хозяйка-рукодельница. Она предложила мне сесть, а сама принялась заваривать чай. Я оглядывала кухню, готовилась к разговору, странно, что Софья до сих пор не поинтересовалась: по какой нужде меня черт принес.

– Вы по поводу репетиторства? – спросила она.

– Я преподаю английский. – Она вроде бы растерялась, смотрела на меня, держа полотенце в руках.

– Я по поводу вашего племянника, Кочеткова Дениса.

– Господи, – пробормотала женщина. – Его нашли? Где он? Что с ним?

Она так вцепилась в полотенце, точно готовилась его разорвать.

– Для начала я хочу убедиться, что мы говорим об одном и том же человеке, – как можно мягче сказала я. – У вас есть фотография племянника?

– Да, конечно. Я сейчас.

Она стремительно покинула кухню, вернулась через несколько минут с фотографией и протянула ее мне. На фото парнишка лет семнадцати в оранжевой майке, оттопыренные уши, челка закрывает лоб. Серьезный взгляд, он улыбался, но улыбка казалась неестественной на его мальчишеской физиономии, точно мыслями в тот момент он витал где-то далеко, и были они совсем невеселыми. Казалось, между фотографией, что я держала в руке, и той, посмертной, что была в моей сумке, расстояние не год-два, а лет в десять как минимум но, вне всякого сомнения, это один и тот же человек. Наш бомж действительно Денис Кочетков.

– Это он, – сказала я, точнее, подумала вслух.

– Он… с ним все в порядке? – заволновалась женщина.

– К сожалению, у меня для вас скверные новости.