История жены Дьявола

Приходится сбавить скорость, потому что этот участок не освещается. Дорога не ровная, часть асфальта сняли. Вечные ремонтные работы в России. Как не кстати.

Машина сзади начинает идти на обгон, прижимать ближе к ремонтному участку. Держу руль крепче, не позволяю меня оттиснуть. Сомнений не остается, они по нашу душу.

Главное не пустить их вперед, тогда они точно прижмут нас. Нельзя дать им обогнать, жму на газ. Два джипа идут вровень. Другая бы машина подпрыгивала на ухабах, но гелентваген не умолим.

В соседней машине опускается затонированное стекло, мужчина на пассажирском сиденьи вытягивает руку, согнув пальцы, показывая пистолет. Он делает вид, что стреляет в нас.

— Звоните Киру. — говорю я, судорожно выдыхая. — Пароль 4754 на телефоне, скажите где мы, и пусть мчат на встречу. Мы долго так с ними в гонки не протянем.

Макс, к моему счастью, молчит, не мешает, не задаёт лишние вопросы. Тихонечко сидит и следит за машиной, не отрываясь, по его лицу и не скажешь, боится ли он.

Понимая, что им не удаётся обогнать нас, преследователи начинают толкаться, настойчиво, с размаху. Машину кидает и я пытаюсь справиться с управлением. Одним колесом машина попадает в яму, нас ведёт и с очередным ударом, машину подкидывает и опрокидывает. Нас переворачивает.

Все вокруг кружится, мир переворачивается. Лобовое стекло трескается, но каким-то чудом не разбивается. Мне начинает хотеться спать от навалившейся усталости. От ударов, я отключаюсь. У меня что-то разбито, потому что на губах чувствую соленую кровь.

— Ал, вставай, вставай быстро! — Макс толкает меня, заставляет прийти в себя.

Двери открываются и нас тащат наружу.

— Берите только пацана. Остальных в расход.

Меня тошнит и все кружится.

— Как мог Лука послать докторишку на защиту своего сына?

— Так он ему не родной. — они гогочут, их забавляет эта шутка.

Раздаётся выстрел, глухой, который пробуждает меня окончательно. Благодарю Господа, за то, что Лука с Майлзом заставляли меня тренироваться. Делаю выпад, отбираю пистолет у стоящего рядом, стреляю в него в упор. Он валится на меня, прикрывает собой, я убираю второго.

— Что за… — третий вытягивает руку и нажимает на курок. Мой пистолет перестаёт стрелять, закончились патроны. Внутри все холодеет.

Раздаётся выстрел, но не из пистолета парня, перевожу взгляд на Макса, сидящего на асфальте с пистолетом в руке. Рука подростка, держащая пистолет, не естественно маленькая. У него расцарапано все лицо, но он абсолютно спокоен, словно не спускал курок.

Горько усмехаюсь, может он и не сын по крови, но он Гроссерия.

— Ханзи. — шепчу я одними губами, чувствуя боль во всем теле. Спешу к автомобилю. Пытаюсь достать его тело. Что-то меня душит, не дает сделать вздох полной грудью. Нехорошее зудящее предчувствие.