История одной переписки

Я только забираю своё, стараясь не слишком разх*рачить твоих близких. Обвиняй, презирай… я готов! Ты остынешь. Остынешь и почувствуешь меня. Ты все примешь. Ты всегда всё принимала во мне. Правда, не всегда сразу. Но я теперь терпелив…

Мне хреново от такого расклада. Но другого я не вижу!

Это будет тяжелая битва… Пусть начнется!

Сзади сигналят. Трогаюсь. Становится свободней. Набираю скорость, выезжая на мост. Здесь совершенно другие мосты. Но мне кажется, что я уже еду в Новосибирске."

"Пытаюсь гнать прочь все картины с выяснением отношений после того, как все случится. Это потом…

Но в голове — её голос и рассерженные глаза. Ей будет больно. Больно…

Визг тормозов… Черт! Слишком близко! Удар по тормозам. Руль в сторону. Не успеваю. Рывок…

— Вы слышите меня? Аккуратнее… Наверняка, ребра…

Голоса, как из бочки. Гулко. Не могу вдохнуть. При каждой попытки отключаюсь.

Ремень… не пристегнулся…

Открываю глаза… какие-то вспышки… люди…

Подушка безопасности уже сдута.

Голоса… Отталкиваюсь от руля… Резкая боль в грудине…

— Не двигайтесь! — судя по уверенности в голосе, это врач. — Ребра сломаны… разорвут ткани.

Я бы рад… Но как дышать… Судорожно, короткими вдохами, пытаюсь добыть немного кислорода… Закрываю глаза, сосредоточившись на этом.

Больно…

Во рту кровь… Из носа, судя по ощущениям — тоже. Это подушкой?

Врач оттягивает мои веки. Отмахиваюсь, открывая глаза.

— Я в себе, — только хрип, голоса нет.

Мне дают подышать кислородом через маску.

Становится яснее. Но больнее…

Да. Это всегда так. Чем яснее, тем больнее.

— У вас шок…

Отрицательно качаю головой.

— Больно.

С другой стороны ко мне подсаживается еще один медик, они стягивают на мне корсет.

— Еще где-то болит? — осматривает.

Отрицательно качаю головой.

— Выйти сможете?

Киваю.

Помогают…

Снова отключаюсь.

Носилки…

Дождь…

Скорая…

Больно… Очень больно…

Наверное, как будет тебе… Надо это запомнить.

Капельница…

Меня отпускает, и я почти нормально дышу.

Только слишком часто.

— Номер вашей страховки?

Вспоминаю…

МРТ…

Перевязка…

— Счастливчик… — улыбается врач. — Сантиметром выше — и ребро проткнуло бы сердце. А так… ерунда! Одно сломано, в одном — трещина, и ушиб грудины. Через две недели будешь, как новенький.

— Там, в машине, в которую я въехал, кто?..

— Две девушки. Обе ПРИСТЕГНУТЫ, — назидательно выделяет он. — Тряхнуло немного. Но травм нет.

— Хорошо… — выдыхаю я.

— На эти сутки мы оставляем Вас. Может, и на следующие.

Не люблю больницы.

— Ясно…

Снотворное…

Люблю снотворное.

Просыпаюсь от боли. Сажусь. Голова ватная.

Что-то важное надо было…

Заглядывает кто-то из персонала.

— Где мои вещи?

— Всё в пакете, — показывает на стул.

— Телефон?

— Тоже там.