Истинная для Снежного Лорда, Я твое желание

Боли не было. Или все случилось так быстро, что я уже мертва? Медленно подняла голову, встречаясь с уже спокойным взглядом лорда. — Тебе несказанно повезло. Я умею себя контролировать. 

Я нервно засмеялась. Это не понравилось мужчине. 

— Что тебя так веселит? 

Я продолжала смеяться. Смех выходил со слезами. Мне было вовсе не весело, а больно и страшно. 

— Ты никогда отсюда не выйдешь. — Замогильным голосом проговорил Повелитель Зимы. — Я предоставил тебе роскошные комнаты, но ты не приняла их. Теперь твой дом здесь. 

А где это «здесь»? Я огляделась. Вопреки ожиданиям увидеть ненавистный лёд, из которого было сделано все вокруг, я вперилась глазами в обычную кирпичную стену. За моей спиной была железная койка. 

— Кажется, ты просила одежду. Ты получила то, что хотела. Кстати, кто её тебе дал? Ещё есть шанс всё исправить. — Не унимался Снежный Лорд. 

— Я! Это я! Я не вру! Это я выбралась из комнаты! Сама. Никто мне не помогал. Одежду своровала. Поверь! 

Меня не хотели слушать: 

— Замолчи, лгунья! Больше всего на свете я ненавижу, когда мне врут! А ты врешь! 

Мужчина поднялся и двинулся в сторону обычной двери, сделанной из железа. 

— Я не вру! — кричала я. — Не вру! Выпусти меня! Пока ты будешь наслаждаться обществом своих подруг, я буду тут мерзнуть! А за что? ЗА ЧТО?! 

— Хочешь, чтобы я тебя согрел? — обернулся в дверях блондин. — Прости, но ты слишком уродлива для того, что лежать в моей постели. 

Если он хотел меня обидеть, то… У него получилось. Я поняла, что сопротивляться бесполезно. Дверь захлопнулась. Послышался звук задвинувшегося деревянного засова. 

Почему я? Ответьте мне, хоть кто-нибудь! Чем я провинилась? 

Взобравшись на кровать, я сжалась в комочек, чтобы хоть как-то греться, и закрыла глаза. Спать не хочется, но и делать тоже нечего. 

— Да, моя госпожа! — возник секретарь, с опаской глядя на меня. 

— Сейчас, моя госпожа! — мужчина вытащил откуда-то блокнот, подбежал к столу, обмакнул перо в чернильницу и внимательно выжидающе посмотрел на меня. — Что писать? 

— Пиши! — начала я, — стоп! Пока не пиши! Какой сегодня день? 

— Первое ноября, понедельник. 

— Пиши! Первого ноября 1278 года спустя сто лет пьянствования, фея, имя не надо, сделай пропуск, сама потом допишу. 

— Ты дурачок, что ли? 

Секретарь выпучил глаза, поперхнулся воздухом, отбросил перо и поднял руки, чтобы прекратить разбрасывание своих микробов в моей комнате. 

— П-почему, госпожа? Не тот вкус вина? 

— Тот, — уверенно говорю. — Вино вкусное. Но пить — вредно! Я сегодня решила почитать что-то другое, кроме вот этого дерьма. — Указав на книгу Айстаха, я снова чуть ли не расстроилась. — Представь себе, он её чуть ли не ударил! Но это не по теме.