Искушение майора. Останься моей

В голове абсолютный хаос. Я жму на газ.

– Тимофей! Тимофей, мать твою, сбавь скорость! – где-то издалека до меня доносится голос Тимура. Пытается привести в себя. Тянет за локоть, но я отталкиваю его руку от себя.

– Отвали! – шиплю сквозь стиснутые зубы.

– Успокойся ты! Это ничего не значит! Ты сейчас сам себя накручиваешь! Даже часа не прошло. Не могли они так быстро все это… Да успокойся, млин! Разобьешь нас!

– Заткнись. Просто заткнись и всё.

Как доезжаю до парка – не понимаю, но в противоположную часть города прилетаю за двадцать минут. Даже меньше. Башку окончательно срывает. Меня начинает трясти. Всюду вижу лицо Алисы. Ее зеленые глаза, пухлые губы. У меня паранойя.

У памятника замечаю толпу ментов. Мчусь туда, а за спиной снова кричит Захаров. Пошли на хрен, черт бы всех побрал!

– Отошёл! – командую каждому, кто на пути моем встречается.

Кого-то отталкиваю, а кому-то врезаю кулаком.

Вижу тело. Вижу ее – лежит на асфальте. Замираю рядом, падаю на колени. Рука не тянется открыть лицо, покрытое какой-то тряпкой или простыней. Сглатываю раз за разом, но удушающий ком в горле не даёт дышать. Тяну гребаную тряпку вниз и…

– Алиса… Это же не ты…

Включаю фонарь мобильника, внимательно разглядывая. Два ночи, темно.

Выдыхаю. Не скажу, что прямо облегченно, потому что девушка, которая лежит тут, очень юная. Лет восемнадцать максимум.

Захаров снова что-то кричит, останавливаясь рядом, а я от шума в ушах ни черта не слышу. Пульс бьёт прямо в глаза. Начинает тошнить. Скрипя зубами, поднимаюсь на ноги. На миг мне показалось, что мир обрушивается на мою голову, но…

Это не Алиса.

Нужно взять в руки. Меня круто разыграли. Как такими вещами можно шутить? Засранцы! Шакалы, млядь!

– Ты меня никогда не слушаешь, – ворчит капитан, тащит меня в сторону. – Чуть себя не угробил, придурок.

– Где её теперь искать?

– Подожди, разберемся.

Сажусь в машину и снова бью в руль кулаком. Черт! Я уже не могу… Не могу без своей Лисички. Башка съезжает. Сердце болит невыносимо. Аж глаз дергается. Господи, дай мне знак…

Мобильник вибрирует в кармане. Усмехаюсь мысленно. Ну что, твари, решили поиздеваться? Да, круто меня вокруг пальца обвели.

Сообщение от неизвестного номера:

«Улица Пушкина, 27. Средний подъезд, квартира 140. Она тут».

Это что за прикол снова? Решили окончательно добить? Но Лиса попросила никому не верить…

Черт! Не могу же сидеть и ждать. Я – взрослый мужик – буду бояться этих сволочей? Нет, конечно.

В квартиру меня точно незачем звать, если хотят угробить. Адрес, написанный в сообщении, в центре города. Яна живёт неподалеку оттуда. Там нет заброшенных зданий и прочего, куда могли бы меня заманить.

Выхожу из машины и спрашиваю Захарова:

– Ты ещё здесь? Я ухожу, сил нет.