Ищу Мужа. Интим не предлагать!

Мне жутко интересно, о чем они говорят. Но я из принципа лежу, не сдвигаясь с места.

Богдан возвращается минут через десять и быстро одевается. Молчит, стискивая челюсть.

— Что с ней? — не выдерживаю я.

— Неприятности у нее, блядь! А решить, сука, должен я! — психует, застегивая ремень на брюках, и тут же несется в прихожую.

— Да что случилось? — путаясь в одеяле, бегу за ним. — Куда ты? У нас же отпуск!

Бережнов надевает пальто и обувь, а я терпеливо жду ответа. Ну как терпеливо. Меня потряхивает от ревности и злости.

Богдан открывает дверь, чтобы уйти, но потом, видимо, совесть просыпается. Он разворачивается и прижимает меня к себе.

— Я попытаюсь быстро всё решить. Не переживай и не психуй, — вынимает из кармана карту и оставляет ее на тумбе. — Купи всё, что надо в отпуск, собери вещи. Если что, звони. Я на связи. Всё, вылет в восемь, — сообщает он мне. И пока я перевариваю, уходит, хлопая дверью.

Глава 31

Богдан

Жанна ждет меня в своей машине возле обычной районной больницы. Выхожу из своего внедорожника и осматриваю тачку Жанны. Не вижу видимых повреждений.

Наеб*ла? Очередная уловка?

Вот вроде взрослая женщина…

Окей, сажусь к ней на переднее пассажирское."

"Жанна курит прямо в салоне. Всё, сука, в дыму, горло начинает першить от стойкого запаха табака. Я давно бросил эту гадкую привычку и сейчас очень чувствителен к запаху табака, который вызывает стойкое отвращение.

Открываю окно со своей стороны, пытаясь отдышаться.

— Закрой, холодно! — требовательно просит она, кутаясь в меховую жилетку.

— Потерпишь! — психую я.

Она выдернула меня из кровати, где я прекрасно себя чувствовал с любимой женщиной. Бесит. Но… Надеюсь, я не зря здесь булки напрягаю.

Поворачиваюсь к ней.

— Посмотри на меня, — холодно прошу я. Смотрит.

М-да. А женщина подустала. И вроде молодая еще. Всего тридцать один год. Но сигареты и алкоголь делают лицо уставшим. И тонны макияжа не спасают. Сейчас макияж «поплыл». Плакала? Пиз*ить ее надо. Да некому. Может, тогда дойдет, что она прожигает свою жизнь бесцельно.

— Бухала?

— Нет! — отрицательно крутит головой.

— Жанна… — устало выдыхаю.

— Да всего бутылка вина, — говорит так, словно ноль семь винишка – это компот. — И то давно протрезвела.

— Ну рассказывай, — откидываюсь на спинку сиденья, прикрывая глаза.

— Я ехала домой. Гололед. Резину не поменяла. Этим же ты всегда занимался. А я забыла.

Не удивлюсь, что она даже не знала, что машину надо «переобуть». Да, этим всегда занимался я по умолчанию.

— И? Не надо делать театральных пауз. Дальше!

— В общем, я не знаю, откуда взялся этот мужик. В четыре утра трасса пустая. Какой-то алкаш, забулдыга, — фыркает она.

Не комментирую, но глаза закатываю.

— И в общем, я увидела его поздно, он дорогу переходил, затормозить не успела. Гололёд… — вздыхает она.