Игры мажоров. \

Хоть мне не слышно через поднятое стекло и шум незаглушенного двигателя, я понимаю по губам, что он ругается. А кто-то улыбается и дает мне деньги.

Но все равно до обозначенной суммы еще очень далеко, я уже начинаю волноваться, что ничего у меня с заданием не выйдет. Светофор меняет свет на зеленый, «мой» поток начинает движение, и становится страшно.

Хоть я и стою на «островке безопасности», от несущихся мимо машин внутри все холодеет и сжимается. Искренне жалею тех, кто целыми днями попрошайничает вот на таких перекрестках. Я бы так не смогла.

Лучше об этом не думать. Закрываю глаза, чтобы не видеть проносящиеся в метре от меня глянцевые бока автомобилей. Чтобы отвлечься, надо подумать о приятном.

О Топольском, к примеру.

При одном воспоминании о Никите холод внутри сменяется горячей волной. Как же мы целовались с ним! Я сама к нему потянулась, когда услышала, что он не сын Топольского.

Никита рассказал, как нашел обрывок письма, который его дед — получается, приемный — писал своему зятю, Андрею Топольскому. И где сказано, что Никита им неродной.

Я даже не дослушала, обняла и прижалась губами к его губам. Пришлось на носочки вставать, чтобы дотянуться, Никита выше меня на полголовы.

Он моментально включился. Мы больше не танцевали, мы целовались как одуревшие. Никита первый одумался, в любой момент мог кто-то войти и нас увидеть.

— Маша, пойдем в машину, — сипло прошептал он над ухом, и я еле нашла силы, чтобы кивнуть.

Я села рядом с ним на переднее сиденье. Он всю дорогу держал меня за руку, а второй вел машину. Остановился подальше от дома под деревьями, чтобы не было видно, и мы снова целовались.

— Пойдем назад, — прошептал он, сжимая мои колени. Я отчаянно мотнула головой, потому что мне очень хотелось пересесть на заднее сиденье. Позволить ему…

Но нет. Внутри звенели звоночки, и я из последних сил сопротивлялась. Сама даже не знаю, почему. Я очень боялась, что Никита рассердится, но он понял. Только поцелуи стали продолжительнее и глубже. Мы чуть не задыхались оба.

— И какое же счастье ты продаешь, девочка? — слышу громкий мужской голос.

Распахиваю глаза. Возле меня стоит машина — огромный внедорожник. Стекло опущено, а из окна меня разглядывает мужчина, и сразу возникает ощущение, что я смотрю кино про Джеймса Бонда. Дорогая машина, дорогие часы, дорогое пальто. И сам он чем-то на последнего Бонда похож.

Внезапно понимаю, что слишком долго его рассматриваю, и смущенно отвожу взгляд.

— Самое лучшее, — спешу ответить, — которое подходит только вам.

— Откуда ты знаешь, какое мне подходит? — он удивленно поднимает брови, а я почему-то смотрю на его руки, которые лежат на руле.

— Так вы же сами выбираете, — пожимаю плечами. — Какое выберете, такое я вам и продам.