Жестокие игры Карима. Обожгу твою душу

Слегка сморгнула с непривычки- ярко-желтое золото и большой

бриллиант...

Довольно вычурно в таком именно сочетании, но удивительным образом

это кольцо не казалось вульгарным- оно было красиво своей авторской работой и необычной красотой.

Я смотрю на свой палец снова и снова... На душе сложно...

- Это?

- Завтра завершится наш обряд бракосочетания. Я хочу, чтобы на тебе

было это кольцо... Ты станешь моей женой... Так правильно...

Я тяжело и часто дышу. В легких словно бы пыль... В горле- резь...

- Карим... Это все игра?

Наши взгляды пересекаются.

Он поддевает прядь на моем лице и заправляет ее за ухо.

- Мужчины Увейдатов всегда вкладывают особый смысл в кольца, которые одевают на пальцы своим женщинам. Мой брат подарил своей любимой кольцо с настоящей бабочкой, которая была залита янтарем. Мой отец подарил матери черный сапфир в форме ее глаза. Даже Амаль, моя сестра, отвергла классическое украшение и предпочла скромное кольцо с одной жемчужиной, зато выловленной ее мужем на дне Персидского залива самостоятельно (прим. Про все эти истории любви вы можете прочитать в моих книгах «Она моя» и «Одержимые наследники»)... И твое кольцо со смыслом, Инна...

В этот самый момент у него звонит телефон.

Тихая расхожая мелодия словно бы вырывает из нашей с ним

параллельной реальности.

Карим смотрит на дисплей.

- Мне пора идти...

Когда он уходит, я все еще лежу и смотрю на это кольцо.

Кто ты, Карим Увейдат? Почему судьба пересекла наши жизни? Зачем тебе Бабилония? Разве такому человеку, у которого любое море по колено, есть недостаток в освоении новых земель и проектов...

Сна как не было. Я накидываю на плечи тонкий халат и выхожу на

большую террасу.

Море заливается красками утра. Воздух напитывается молодостью дня,

который только начался...

Красивое место..."

"И правда, мифическое...

- Он уехал...- слышу сбоку женский голос и вздрагиваю невольно.

Сибиль. Стоит в паре метров от меня на террасе. Тоже смотрит на

морскую гладь…

- Завтра вы станете мужем и женой окончательно, да, Инна?- спрашивает

меня курдиянка.

Вот понимаю я, что не нужно ей отвечать... Ее волоокий взгляд и

сладкий язык- путь по минному полю...

- Ты уже любишь его?- наши глаза пересекаются. В ее- уязвленность. -

Зря...

- Ты любишь, Сибиль... Зря?- отвечаю встречно...

Она усмехается. Не отрицает. Лишь снова оборачивается на море.

- Зря... Говорю себе об этом полжизни... Только тщетно... Я полюбила его в тот день, когда он появился в моей жизни, Инна... Как Азраил, ангел смерти... Смерти, которая меня возродила к жизни... Но иногда мне кажется, что тогда я вовсе и не выжила... Что я давно мертва и все это- просто форма моей жизни в небытии...

- Но ты здесь. Жива и здорова... И... не я виновата в том, что он выбрал

не тебя, прости...