Игра в любовь

– Совсем?

– Бесфорт, – процедила я, поняв, что намеки мой жених не понимает. – Если ты еще не понял, то я бы не хотела сейчас обсуждать эту тему!

– Почему? Это же просто звонок от лучшего друга. Вы же с песочницы вместе, все про друг друга знаете… знали. Вместе учились, проходили практику, даже работали. Почему бы тебе не ответить на звонок и не сказать, как у тебя все хорошо?

– Ты издеваешься?

– Нет, – покачал тот головой и спросил: – Знаешь, что больше всего раздражает людей?

– Ты?

Он коротко хохотнул.

– И я в том числе. Но сейчас не об этом. Так вот, людей больше всего бесит, когда ты счастлив.

– С чего вдруг?

– Вот смотри. Уверен, что твой ненаглядный Патрик звонит тебе, чтобы убедиться, как тебе плохо, что ты раскаиваешься и страдаешь. А он, как твой самый лучший друг, будет готов поддержать тебя и в очередной раз напомнить, что во всем произошедшем виновата только ты. На тот случай, если ты вдруг забыла.

– Нет, Патрик не может… – пробормотала я, слегка растерявшись.

Уж слишком обидно прозвучали его слова.

– Не может быть таким придурком? – подсказал он насмешливо. – А ты проверь.

– Не хочу, – буркнула я, скрестив руки на груди.

– Боишься разочароваться в нем еще больше? – догадался Бесфорт.

– Просто не хочу.

– Кэрри, мы же договорились – никакого обмана.

– Мы не договаривались, – парировала я, – и я тебе не вру. Просто не хочу с ним сейчас разговаривать. Вот и все.

– Да неужели?

От его ехидно-многозначительного тона у меня аж зубы свело.

– Ладно. Хорошо. Я отвечу. И потом извинишься!

– Обязательно.

Я достала телефон, изучила список непринятых звонков, от Патрика было аж пять, и нажала кнопку вызова.

– Ну и где ты есть? – без предисловий буркнул он.

– Ты что-то хотел? Извини, я сейчас немного занята, – пропела я, натянуто улыбнувшись.

– Это правда? Ты и Бесфорт? Вы встречаетесь?

– А в чем дело, что тебя не устраивает? – бросив короткий взгляд на жениха, спросила я.

– Ты еще спрашиваешь? Кэрри, ты вообще о чем думала, когда связывалась с этим типом? – продолжал напирать Патрик.

Я так хорошо знала его: тон, голос, внешность, что легко представила сейчас, как он хмурит брови, отчего на лбу появляются некрасивые складки, как сверкают гневом его синие глаза."

"– Это же Стэн Бесфорт! Отъявленный хулиган и бандит! Ты знала, что он содержит бордель в городе под видом того самого клуба, где ты развлекалась вчера? Ты ведь с ним была, да?

– Что тебе нужно, Патрик? – тяжело вздохнув, спросила я.

– Чтобы ты прекратила сходить с ума! Как ты могла связаться с этим бандитом? Да он такой же наркоман, какими были его родители. Слушай, ты тоже подсела на запрещенку? – ахнул лучший друг.