Идеальный сын

У двери к стене аккуратно складированы коробки, на первой – телефон. На полках всё так же ничего. Словно вьюга в миниатюре, по комнате кружится пыль.

– Украли что-нибудь? – спрашивает Шелли.

– Не… не думаю. – Не отвожу взгляда с коробок. Что-то с ними не так. Как и последний раз, когда я была в этой комнате, они всё так же прислонены к стене. Что-то поменялось. И вдруг понимаю: нет подписей. Где написанное твоим витиеватым почерком «Кабинет Марка»?

– Коробки, – вскрикиваю я. – Их двигали.

– Уверена?

– Да.

– Ясно. Разбери их, посмотри, что пропало. Пойду позвоню клиенту, скажу, что опаздываю, а потом мы вместе с тобой вызовем полицию.

Киваю, встаю на колени.

Тяну за картонку первой коробки и понимаю: бессмысленная затея. Как мне понять, что что-то пропало, если я даже не знаю, что там вообще было?

В коробке куча бумаг, учебников по программированию. Полный бардак. Всё вперемешку, будто это мусорка, но, может быть, ты специально так всё оставил. Прямо на самом верху, на самом видном месте, будто дожидаясь, что найдут, – блестящая жёлтая папка. На ней голубым выведено: «Полис страхования жизни».

В ушах звенят слова Йена: «Я знаю, тебе положено пособие по смерти, был и полис страхования жизни. Он это всё указал, когда вы составляли завещания».

Пячусь назад, закрываю дверь. Тяжело дышу. Хоть бы я не открывала эту коробку. Тебя не вернуть, Марк, я знаю, но с полисом этот факт окончательный. Не готова я, не готова.

На меня наступают стены коридора. Воздух застревает в горле, дышу часто, будто задыхаясь. Голова идёт кругом. Нельзя терять контроль. Нельзя. Бегу вниз искать Шелли. Но дома её нет. Она на крыльце у боковой двери.

Она стоит ко мне спиной, говорит по телефону. Я вот уже готова отойти, дать ей договорить, но тут она вдруг заявляет резко, свистящим шёпотом:

– И что у тебя в голове было? Специально, что ли, всё пытаешься испортить? Ну если так, то отлично получается.

Никогда не слышала, чтобы она так с кем-то разговаривала. Тон резкий, каждое слово отчеканивает.

С кем она говорит? Вряд ли с клиентом.

– Чтобы к ней больше не подходил, понял?… Всё, не могу сейчас говорить.

Шелли отключается, а я отхожу назад от двери. Спотыкаюсь о пакет, из которого падает и катится по кафелю яблоко.

– Пропало что-нибудь? – спрашивает Шелли, когда я наклоняюсь поднять. В её голосе ещё звучат нотки злости, и я резко оборачиваюсь: мне и стыдно, что подслушала, и любопытно. Мраморная кожа Шелли слегка порозовела.

С кем же она общалась? И о ком?

– А, что? Ох, не знаю, не могу сказать. Прости, что тебе поломала планы. Клиент не обидится на задержку? – спрашиваю я в надежде, что Шелли сама захочет объяснить, с кем сейчас ругалась.

– Ну я не дозвонилась, поэтому послала СМС. Но это ерунда, Тесс, – отвечает она, уже более мягким тоном.