Идеальная (не) пара

– Мой выбор, – показывает пальцем.

– Сегодня – он мой выбор! – вскакивает невеста, чему, похоже, Адиль очень рад, облегчённо выдыхая.

Гости снова смеются, а Камилла виновато извиняется. Уходит, но на Османа острый взгляд бросает. Даже если бы она его выбрала, уверена, целовать бы он её не стал.

Спустя двадцать минут и восемь ошибок желающих не остаётся. Я тоже уверена, что невозможно определить одного мужчину из тридцати, легко путаясь в таком количестве запахов. Но положительные впечатления от конкурса остались, несомненно. Это на самом деле интересно и интригующе.

– А ваша девушка не желает поучаствовать? – раздаётся вопрос ведущего, Фи толкает меня в бок.

Чёрт, он спрашивает у Османа, который смотрит на меня с немым вопросом в глазах. Он не настаивает, предлагая мне самой выбрать, но я вижу его призыв во взгляде.

Робко киваю, поднимаясь с места. В зале раздаются бурные аплодисменты, хотя другим не хлопали. Мне завязывают глаза, и я понимаю, что ничегошеньки не видно, совсем.

Слышу шорохи и стук обуви – мужчины меняются. Я даже не запомнила, где стоит Осман, хотя это бессмысленно.

– Мужчины слева от вас. Просто двигайтесь прямо, – рядом голос ведущего.

Ладно, Варя, глаза в кучку, нос нюхает.

Первый точно нет, совсем не похож. Второй: прекрасный запах свежести – не то. Дальше: фу, какая гадость, как таким гов… можно себя облить? Видимо, я настолько поморщилась, что в зале слышится смех.

Несколько следующих, кажется, пахнут совершенно одинаково или я уже принюхалась?

Сколько я прошла? Десять? Двадцать? Запахи меняются, лишь немного отличаясь друг от друга, смешиваясь для меня в одно облако ароматов.

В зале тишина, словно я одна здесь и никого нет. Это вообще реально определить? Каждый мужчина имеет насыщенный аромат, такое чувство, что здесь принято лить на себя безбожно много, очень много. Понимаю, что начинает кружиться голова от смешавшихся в один, резко бьющих по обонянию запахов."

"Знакомый аромат бьёт в нос неожиданно, выделяясь среди остальных. Мне кажется, тот самый, но я сомневаюсь в выборе. Лишь на секунду задержавшись, иду дальше. Только собираюсь сделать новых вдох, как в носу пробивается цитрусовый аромат апельсина, словно перед носом водят.

Точно он. Несомненно. Значит, я прошла Османа. Тут же делаю шаг назад, разворачиваюсь влево и уверенно говорю:

– Мой выбор.

– Вы уверены? – робко уточняет ведущий.

– Абсолютно. – Я ещё никогда не была уверена, как сейчас.

– Тогда целуйте своего мужчину.

– Даже если я встану на носочки – не дотянусь. Пусть Осман поможет.

Моё лицо заключают в большие тёплые ладони, чувствую прикосновения твёрдых губ и языка, лишь немного приоткрывающего мой рот. Я знаю, что это он. Поэтому отвечаю, насколько это возможно при полутысяче свидетелей.