Хочу тебя любить

Что я тогда буду делать? По привычке рассчитываю получить какую-то поддержку от Чарушина, но он среди недели неожиданно пропадает. Слава Богу, хоть отписывается, когда строчу ему сообщения.

Варвара Любомирова: Привет! Ты где? Я волнуюсь.

Артем *Чара* Чарушин: Привет. Все нормально. Думаю, до следующего понедельника буду отсутствовать. Типа отдыхаю)) А ты как?

Варвара Любомирова: У меня тоже все нормально. Отдыхай)

Артем *Чара* Чарушин: )))

До дня «Х» остается меньше двух суток, когда я все же сдаюсь и отправляю Киру новое селфи. С припиской, конечно же. Не остается сил бороться с собой.

Варвара Любомирова: Скучаю по тебе, родной.

Он читает. А дальше… Заносит меня в блок.

Сквозь меня словно огненная стрела проходит. Разрывая плоть и сердце, оставляет огромную черную дыру. Несколько секунд вдохнуть не могу. Из глаз выкатываются слезы. Сквозь эту черную дыру уходит не просто надежда, которая и помогала мне все это время держаться, но и моя душа. Вся жизнь.

Гордость – то самое дурацкое чувство, которое Бойка и пытался во мне реабилитировать в момент расставания – наконец, поднимает припорошенную пеплом голову. Цокает языком и, погружая меня в липкую жижу стыда, в красках описывает, как выглядит мое поведение.

Дура! Какая же я дура!

Наверное, Бойке и правда просто все это надоело. Получил свое, насытился и устал от меня. Неудивительно! Я такая липучка. Никак не пойму очевидного. Сама его преследую. Прошу, призываю, пытаюсь воскресить какие-то чувства.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Дура! Невозможная дура!

Во всем вижу какие-то знаки. В действительности, просто надумываю.

Если бы я была ему нужна, он бы тоже что-то делал, а не блокировал меня в соцсетях.

Внутри меня разгорается настоящий пожар. Все мое существо охватывает невообразимый ужас. Я даже на месте усидеть не в силах. Подскакиваю на ноги, меряю шагами комнату, контролируемо-медленно вдыхаю и выдыхаю, но сердце никак не успокаивается.

Зачем? Зачем я ему написала?

Несусветная преступная глупость!

Идиотизм. Нет, чистый кретинизм!

Не поеду послезавтра в клуб. Конечно, не поеду! Нет никакого смысла! Больше нет… Все, наверное, и правда закончилось. Боже… Но я ведь чувствую, что нет. Впору сойти с ума!

Когда телефон сигнализирует о новом входящем сообщении, ни на что не надеюсь. Просто открываю Лайфграм[1] и принимаю запрос на переписку, хоть имя мне незнакомо.

Надо поговорить, Центурион. Прямо сейчас. Если кого-то встретишь, скажи, что идешь в магазин. Я буду ждать на верхнем этаже подземного паркинга ТРЦ – черный ****, номерной знак 9797. В лифт не садись. Выходи через третий выход, слева от тренажерки.

Следовало бы поинтересоваться, кто это. Но я ведь знаю, кто.