Гроза Островского

Взрослый дядя, а веду себя как подросток. Позвонил другу, в ресторан позвал, решив занять «взрослым делом» — нажраться как следует.

— Удивил, честно скажу, — прямо заявил мне Игорь. — Впервые за столько лет бухаем в обеденное время. Что случилось, брат? Мы даже когда фирму теряли… такого не было. По тебе ничего нельзя сказать было. А сегодня…

— Что? Выгляжу как-то не так? — усмехаюсь.

— Мне страшно.

— Пугаю?

— Ты словно смертельный диагноз узнал. О другом в голову ничего не приходит.

— Я здоров.

— Уфф, — с облегчением выдыхает друг. — Не представляешь, как полегчало.

И опрокидывает в себя стакан водки, залпом.

— А ощущение, что наоборот, — усмехаюсь. — Расстроен. — Вон как на водку набросился стоило узнать, что не умру. — Ты это, поаккуратнее. А то тащить тебя в такси придется.

Черный юмор всегда любил. Как и Игоря — с института вместе и ни разу не подвели друг друга. Всегда полное взаимопонимание и поддержка. Откровенность во всем. Вот только сейчас даже ему не тянет рассказывать о проведенной с Грозой ночи. Не готов я, ни анализировать с другими, ни каяться. Да и не в моих привычках заниматься подобным.

— С Эльзой чего не так? Поругались? — продолжает строить предположения Игорь.

— С чего ты взял?

— Точняк баба замешана, чую, — трагичным тоном произносит друг.

— Почти. — Усмехаюсь.

— Купи цветов. И брюлик какой… Простит. Не впервой. Ты сухарь, с тобой сложно. Должен компенсировать.

— Ну спасибо за оценку.

— Я тебе помочь хочу.

— Да все нормально.

— Хорошо, если надо пить водку и делать вид что все нормально… С фирмой ведь тоже все норм?

— Да расслабься ты уже. Отдыхай.

— Значит кризис среднего возраста бабахнул и по Островскому, — задумчиво бурчит себе под нос Игорь.

Глава 7

Гроза

Адреналин и злость отпускают меня уже на первом этаже дома Островского. И сразу начинаю чувствовать боль в мышцах, головокружение и тошноту от своего положения. Хуже проститутки. Им платят, а я оказалась без копейки денег, в незнакомом районе, в чужой одежде. Но самое омерзительное — колющее в груди чувство, что меня поимели. Сыграли как в игрушку и выкинули.

Нет. Сама ушла. Гордый, но глупый поступок.

Даже лифт не стала дожидаться. Побежала по лестнице, перескакивая через ступеньки… на первом этаже уже со слезами на глазах… от боли. Вот только физической или душевной? Трудно сказать. Внутри все перемешалось.

Выхожу на улицу. Больше всего мне сейчас темных очков не хватает. И что вообще дальше? Как домой добраться, если мой район на другом конце города?

Сижу на лавочке в соседнем дворе и пытаюсь решить, что дальше.

Я почти готова вернуться, засунуть гордость подальше и попросить денег.

«Пока ты здесь эго свое уламываешь, он может уже с невестой своей…»

И снова слезы.