Грех Захарова

Он не лезет в мое личное пространство. Да и шутит только, чем заколдовал меня.

– Ты спать не умеешь? – сажусь рядом с ним на диван. – Новая коллекция? – киваю на снимки на письменном столе.

– Угу, – протягивает мне один. Девушка одета в яркое-красное платье, покрытое крошечными камешками. Они, как бриллианты, блестят. – Оно лучше, – тычу пальцем в другую фотографию, на что Эмиль хмыкает.

Забирает и смотрит пару минут, допивая свой чай. Не сводит взгляда со снимка, где в очень необычной позе сидит девушка у камина. Блондинка, обаятельно улыбающаяся в объектив.

– Любишь белый цвет, верно? И нежно-голубой, – меняет он тему. Краем глаза замечаю, что он фото девушки прячет между бумагами.

– Не люблю притягивать к себе взгляды.

– Но это твоя работа, Мирослава, – строгим тоном поясняет мужчина. – Ты должна притягивать. Обязана завораживать.

– Господи, Эмиль, – тихо смеюсь на его слова. – Моя карьера закончилась, еще даже не начавшись. Так что…

– Ровно год назад, – перебивает, заглядывает в глаза. – Ровно год назад ты начала работать на меня, Мира.

О том, что я начала работать моделью год назад, знаю. Но чтобы на него…

– В смысле? – прищуриваюсь. – На тебя?"

"В синих глазах загораются непонятные для меня огоньки. Уголки губ Эмиля приподнимаются, изображая ухмылку. Он откидывается на спинку дивана и будто задумывается.

– Мы с Тимуром никогда не ладили, Мира. Служили вместе. Жрали из одной тарелки, помогали друг другу, спасали. Но все равно не ладили, – снова кривая усмешка. – Он был командиром нашего отряда. Как наступала ночь, так мы всей компанией собирались. Я шутил, они смеялись. Захаров злился. Он серьезный тип, я – шутник. Бесился, что ребятам отдыхать не даю. Постоянно наказывал. Но я такой же упертый, как он. Никогда не поддавался. Наоборот, специально провоцировал, хоть в глубине души и понимал, что он ради нашего блага это делает. Молодость, так скажем… Каждый с головой нырнул в свою жизнь после армии…

Со вчерашнего дня я, наверное, впервые вижу в глазах мужчины грусть. Он забирает обратно пару минут назад спрятанную фотографию и снова рассматривает.

– Но бывает так, Мира, что через много лет к тебе на помощь придет именно тот человек, которого когда-то ты специально отталкивала, – бросает короткий взгляд на меня, опять возвращает свое внимание к снимку. – Кроме Захарова, мне никто не смог бы помочь выбраться из того дерьма. Он меня на ноги поставил и пару раз кулаком врезал, чтобы я ума набрался. Не психовал.

– К чему ты ведешь разговор? Я не понимаю, – честно признаюсь.

– К тому, Мира, что каждый может совершать ошибки. Однако если тебе судьба остаться именно с тем человеком, то ты в любом случае останешься с ним, – бросает снимок девушки на стул, и я сразу же забираю фото.