Город-мечта

Это-то вас и подвело…

— Глубоко… Только, э-э-э… Значит, ты против случайностей в естественном отборе? — уточнил я. — А как же эволюция⁈

— Это не одно и то же… Я хочу сказать, что случайности — это не случайности, Вано! — ответил СИПИН. — А, кроме того, хочу сказать, что в мире не бывает случайностей… Случайно ли я начал этот разговор? Казалось бы, да. Захотел, вот и начал. Но, на самом деле, я тебе подыгрывал, стараясь снизить уровень нервозности и отвлечь от мыслей о предстоящем штурме… Кстати… Должен сказать: штурм уже начался.

— Да в жопу штурм! Стой, СИПИН! Эй!.. — мысленно возопил я, понимая, что этот гад уже не ответит.

— Двинули! — раздался шёпот рядом со мной.

Я повернул голову к следующему соседу, повторив эти слова. И шёпот покатился дальше, заставляя строй, пусть и не слишком равномерно, двигаться вперёд.

А я шагал и думал о том, что гадский инструктор ещё развернёт свою дурацкую мысль. Раз уж он меня так заинтриговал, то рано или поздно я добьюсь ответов…

Дневник Кошкина А. В., по прозвищу «Пустырник»

День триста седьмой. Решение на перспективу."

"Не спалось мне… Вот никак не спалось, хоть убей… Вообще сон в траншеях — это то ещё, блин, удовольствие. Может, новое тело мне и сделали, а вот новую психику — сделать забыли. А у меня, короче, лёгкая форма клаустрофобии… И пусть надо мной только перемычка из древесины, присыпанной землёй, но, сука, как же душно и страшно!..

Заснуть не получалось… Всё казалось, что если не небо на меня рухнет, то уж стенка траншеи — точно. Ненавижу это ощущение… Когда в детстве приходилось ездить в вагонах повышенной вместимости, где для сна такой же «гроб» отводится — всегда ужасно себя чувствовал.

Вот уже которая ночь — не ночь, а проклятая пытка…

Я хотел спать! Но позволял себе заснуть только на пару часов. Да это даже не сон — это хрень какая-то! Подремал — проснулся, подремал — опять, блин, проснулся.

Вчера вообще уснул у загона с рабами… Прямо сидя. И впервые, как нормальный человек, выспался.

А теперь я лежал и пытался унять мысли. А они, как стая жужжащих мух, метались у меня по голове. Странные мысли… Непривычные… Я, конечно, не бог весть какой психолог. Но, похоже, если по-умному говорить, я сбился с пути. Или, если сказать проще, потерял ориентиры.

И даже обсудить не с кем…

«Был ведь дружок — пропал!»

«Эх, Пресня, твою же мать! Ну как же ты, драть тебя за ногу, подставился? И где ты теперь? Уже вернулся на юг, в свою капсулу? Или ещё тут, на севере? Знать бы наверняка! Было бы хоть что-то определённое…»

«Наверняка рассвет уже скоро. Темно-то как… И душно, хоть и прохладно. Лежу, как в могиле.