Горячая линия

Не дело, что он себя травит.

— Простила. Честно.

Варя занервничала. Ничего хорошего в том, что он решился ей позвонить — не было. Это означало одно — его не устраивает то, что происходит. В ней снова вспыхнул страх его потерять.

— Тогда что не так? — Затянулся. Она очень живо могла представить, как он при этом выглядит. Как западают щеки, когда он втягивает дым. И как Захар щурится, чтобы тот не попал в глаза.

— Я сама не знаю.

— Врешь.

И то так! Знает… А признаться ему не может. В том, что он, в общем-то, оказался прав. Когда сказал, что правда все навсегда изменит. Может, она бы чувствовала себя увереннее, если бы он сам был с ней откровенней. Но все попытки Варвары поговорить о его прошлом были обречены на провал. Хотя он вроде бы и говорил. Рассказывал много. Кроме самого главного. Она так и не узнала, что же так сильно его сломало. Измена? Ну, нет. Вряд ли все дело в этом.

— Я боюсь.

— Боишься? Чего?

— Того, что я для тебя слишком мелкая. Того, что недостаточно для тебя хороша… Того, что ты меня стесняешься.

— Я не стесняюсь тебя! Господи, с чего ты это взяла?!

Нет, все же хорошо, что он позвонил! Она бы никогда… ни за что ему не призналась в этом, глядя в глаза. Пожалуй, впервые за время своей работы на горячей линии Варя поняла, насколько удобен такой формат общения. Именно по телефону говорить о своих проблемах было проще всего.

— Ты не знакомишь меня с друзьями. Мы не ходим в привычные тебе места… У меня невольно складывается ощущение, что ты меня прячешь.

— Глупости! Друзей у меня нет. Был один, ты знаешь, что с ним потом случилось. А привычные мне места… Это еще что?

— Я не знаю, — стушевалась Варя. — Места, куда обычно ходят люди твоего круга.

— Клубы-бары-рестораны? Ты об этом?

— Наверное…"

"— Да мне лет сколько, Варвара? Надоело. Уже давно надоело это все. Я лучше с тобой время проведу. На море. Ты еще не передумала ехать? Я домик неплохой присмотрел. Никаких излишеств. Комната четыре на четыре, крохотная кухня и ванная. Зато сразу пляж. Там коса песчаная. Или… Слушай, а может, ты хочешь на какой-то роскошный курорт, а, Варвара? В Италию. Или, там, на Карибы?

— Нет! — в носу защипало. — Меня домик вполне устроит. А Италия… у меня-то и загранпаспорта нет.

— Нет? Ну, и черт с ним. Его бы все равно пришлось менять.

— Как менять? Зачем? — засмеялась влажно, с трудом справляясь с закипающими в глазах слезами.

— Затем! Ты же собираешься мою фамилию брать? Учти, я этих современных веяний, когда свою оставляют, не принимаю категорически. Варвара? Эй? Ау? Ты тут? Разъединили, что ли?

Нет. Не разъединили. Она просто ничего сказать не могла. Лишь губами шевелила беззвучно, а из глаз слезы лились. И не верилось в то, что он предложил.