Голубые ангелы

Они, словно яркая вспышка, на короткое мгновение озаряют их тусклое существование, придавая ему то неповторимое очарование, к которому так все стремятся. Если в жизни мужчины хоть однажды бывает такая женщина, значит, его жизнь удалась. Если в жизни женщины хоть однажды встречается такой мужчина, значит, воспоминание о нем будет преследовать ее всю жизнь. Это будет ее мужчина. Тот, о котором она мечтала бессонными ночами, соединяясь с которым она может прикоснуться к чему-то такому, что потом останется на всю жизнь. А мужчины? Мужчины иногда не понимают, что значит ТАКАЯ женщина. С которой возможно, да и то лишь на короткое мгновение, полное слияние душ. К старости они это понимают. Иногда, к сожалению, слишком поздно.

Тяжело дыша, Дюпре откинулся на кровать. Руки продолжали обнимать прекрасное тело. И хотя сил уже не было, желание и страсть не угасали.

Голова Элен покоилась на его груди. Волосы были рассыпаны, и от них шел волнующий, дразнящий, дурманящий аромат.

— Шарль, — тихо позвала она.

— Да.

— Как тебя зовут?

Он улыбнулся. Потом начал смеяться. Через несколько секунд засмеялась и она.

— Какой ужас! Целовать человека, имени которого не знаешь. Полное падение нравов! — Он притворно вздохнул.

Ее левая рука приподнялась и легонько стукнула его по животу. Мышцы непроизвольно сократились.

— Ага. Ты, значит, считаешь, что я падшая женщина. Вот тебе, вот.

— Больно. Больно. Сдаюсь. Беру свои слова назад.

Приподнявшись на локте, она перебросила себя на него. Обвила руками его шею и устремила на него ласковый взгляд.

— И все-таки как тебя зовут? Если не хочешь, можешь не говорить.

Дюпре сказал. Она недоверчиво покачала головой.

— Откуда ты?

Дюпре сказал и это."

"Она засмеялась. Радостно, легко. Несколько раз повторила его имя, точно пробуя на вкус.

— А все-таки Шарль красивее.

— Можешь называть меня, как тебе нравится. Она наклонила голову.

— Так звали д'Артаньяна, хотя мне теперь все равно. Лишь бы ты был со мною. — Ее мягкие губы скользнули по его щеке и, прикоснувшись ко рту, вновь слились в нескончаемом поцелуе.

— А как тебя зовут? — спросил он, когда вновь обрел дыхание.

— Урсула. Урсула Андерсон. Я из Швеции. Отец — швед, мать — фламандка.

— Урсула, — он повторил ее имя, — Урсула. Я люблю тебя, Урсула. Я искал тебя. Очень долго.

Ее губы коснулись его лица.

— А я ждала тебя. Сейчас мне кажется, что я знаю тебя давным-давно. С самого детства. Вот таким добрым и сильным я тебя представляла. Но ты появлялся только в моих снах. Ночью. Знаешь, как мне бывало тяжело. Особенно после того, как я ушла от мужа. Случайные встречи, малознакомые мужчины. А я ждала тебя. Только тебя. Я искала идеал, но с каждым годом верила в него все меньше и меньше.

Уголки его губ дрогнули.

— Значит, я идеал? Вот уж не думал.